Zeus Narrando
A guerra não começa quando o primeiro tiro é disparado.
Ela começa antes. No silêncio. Na sensação estranha no ar.
Naquele pressentimento que todo homem de guerra aprende a reconhecer depois de anos vivendo no fogo cruzado. É um negócio que sobe pela espinha, que aperta o peito, que faz os olhos varrerem o escuro procurando o que ainda não apareceu.
E naquela noite… eu senti.
Senti cada fibra do meu corpo gritando que alguma coisa tava errada. Que o silêncio da madrugada tava pesado demais. Que os cachorros tinham parado de latir lá embaixo. Que os passos na rua tinham sumido.
Sinal de merda grande.
Eu tava sentado na base com Babau e Neguinho quando o primeiro rádio chiou. Aquele chiado fino, cortante, que entra no ouvido e já acelera o coração.
— Movimento estranho
