Enquanto ele cambaleia para recarregar, eu me levanto, miro e atiro na sua coxa quase saliente.
Ele bate no chão com um grito. Eu grunhi com satisfação.
Estou prestes a ir em direção da Esme quando a ouço gritar.
— Arte, cuidado!
Eu me viro, bem a tempo de evitar o punho de um homem, que está vestido como se fosse a um funeral.
Eu agarro o seu braço, antes que ele possa baixá-lo em mim, e o giro. Ele pega a arma com a outra mão, mas quebro o seu cotovelo e bato o seu rosto na traseira do Prius, derramando o seu sangue por todo o porta-malas.
Antes que eu possa recuperar o fôlego, sinto uma dor aguda nas costas. Um tiro, não um golpe direto, mas o suficiente para arrancar um rugido de dor dos meus pulmões e me derrubar de joelhos.
Mer*da.
Houve mais um.
E agora estou um pouco lento
