Na mansão dos Martins, o silêncio pesado da noite só era quebrado pelo ranger das portas antigas e pelo som distante dos grilos no jardim. Rita estava sentada na sala de estar, as mãos finas apertando o braço da poltrona com tanta força que seus nós dos dedos estavam brancos. A cada segundo que passava, sua respiração ficava mais acelerada, e os olhos, fixos na lareira apagada, ardiam de raiva.
Paulo, com uma taça de uísque na mão, caminhava de um lado para o outro, impaciente. As notícias haviam chegado naquela tarde: o acidente não havia tirado a vida de Bela, nem do bebê. Pelo contrário, a tragédia planejada transformara-se em um espetáculo de glória para os inimigos. A criança havia nascido, saudável, e agora todos na fazenda de Henrique celebravam aquele pequeno milagre.
— Isso é in
