Las banderitas de la plaza seguían ondeando, tercas, recordando la fiesta del día anterior. En el pasillo, todavía quedaban restos de confeti y el eco de los aplausos flotaba en la memoria del barrio.
Amélie se despertó con el sol colándose entre las cortinas y con un peso peludo sobre el pecho.
—Croissant… ¿otra vez? —murmuró, abriendo un ojo.
El gato la miró con esa dignidad que solo los felinos pueden sostener después de una noche de sueño impecable. Dio un leve maullido, como si dijera: “ya es hora, humana”.
—Es domingo, ¿no puedes dejarme dormir como la gente normal? —gruñó Amélie, pero ya sabía que era inútil.
Croissant bajó de un salto y se sentó frente a la puerta, mirando el pomo con una impaciencia teatral.
Ella rodó los ojos, se levantó, y apenas abrió, el gato salió dispa
