ALESSANDRO
El viaje a Mollens se siente como una tortura.
Estoy en el asiento trasero del auto, mientras Samuel conduce y Marcello va en el copiloto hablando de cualquier cosa menos de lo que importa. Y yo... yo voy hecho mierda. Porque aunque no lo demuestro, estoy nervioso. Jodidamente nervioso.
Cuatro meses. Cuatro meses sin verla. Sin olerla. Sin tocarla. Sin escuchar su voz frente a mí. Y ahora estoy a punto de estar a metros de ella. De mirarla. De tenerla frente a frente.
Me odio por lo que siento. Esa ansiedad. Ese temblor en las manos que disimulo apretando los puños. Ese cosquilleo en el estómago como si fuera un maldito adolescente viendo porno por primera vez. Odio esa sensación. Me hace sentir débil. Vulnerable.
—Estás muy callado, Vannicelli —dice Marcello, girándose ap
