En manos de la BESTIA

Capítulo 2.

Él estaba allí de nuevo.

En mis pesadillas llenas de violencia y sexo.

Siempre estaba allí con su forma ancha y musculosa y sus ojos grises tormentosos mirando constantemente, vistiendo su traje n***o ajustado, los labios ligeramente entreabiertos mientras me miraba con su mirada hambrienta. Manos grandes se deslizaron sobre mi cuerpo, amasando la carne en mis caderas, dedos clavándose en mis muslos, moviéndose como un fantasma sobre los rizos entre mis piernas, nunca llegó mucho más lejos que eso.

No antes de que la oscuridad comenzara a aparecer, bombardeando mi sueño como un mazo a través de una pared de concreto. No había forma de parar los gritos, los llantos, el chasquido de un látigo sobre la carne blanda. Sin respiro del hedor a sangre y vómito. La única salida era con mi buen amigo José y sus primos no muy lejanos, Jack y Jim.

Abriendo un ojo, traté de orientarme.

La cabeza me latía con fuerza, la boca estaba más seca que una fábrica de algodón, pero al menos no me había despertado en la oscuridad de esa habitación húmeda de nuevo. No había duda de que la alfombra naranja peluda y anticuada de mi sala de estar se las había arreglado para sobrevivir más allá de los años sesenta. Ahogando un gemido, intenté y fallé en sentarme derecho en mi sofá. El mundo parecía estar girando un poco más rápido esta mañana. Como un torbellino en la feria del condado.

Gravity era una verdadera perra, y su nombre de stripper era Karma.

La docena de botellas de cerveza que cubrían mi mesa de café me dijeron todo lo que necesitaba saber sobre la noche anterior y mis inexistentes habilidades de afrontamiento. ¿Quién necesitaba terapia cuando tenías más de veintiún años y tenías acceso a una licorería abierta toda la noche en la planta baja?

Yo no.

Ese fue quien.

―Señorita, Moore, ¿estás ahí?

Aparentemente, el martilleo en mi cabeza no solo estaba ocurriendo dentro de los confines de mi cabeza. En serio, quien llamó a la puerta de alguien sin previo aviso a las… está bien, era viernes al mediodía, pero ese no era el punto. Los camareros mantuvieron horarios extraños.

―Sujeta tus bragas―, gruñí mientras intentaba ponerme de pie sin volcarme como una pequeña tetera.

Jesús, necesitaba un poco de Tylenol. Tal vez el hombre misterioso en la puerta era el Tylenol. Ignorando las náuseas en mi estómago, me arrastré sin gracia hacia la puerta y miré a través de la mirilla que había instalado cuando me mudé por primera vez a este apartamento de mierda.

El hombre del otro lado definitivamente no era el Tylenol Fairy.

Lo cual fue un poco decepcionante.

También vestía pantalones de color caqui y un polo con cuello. Nada como las camisas blancas impecables y los pantalones de traje a la medida que los hombres en mi vida normalmente lucían, pero aun así mis pelos de punta estaban irritados. Dudaba que este hombre fuera alguien que mi padre hubiera enviado. No eran del tipo de llamar a la puerta. Además, Christian querría venir por mí él mismo. Él no enviaría a sus matones.

Todavía pagado para estar seguro.

Cogí mi pistola de la mesa auxiliar junto a la puerta y la sostuve con la mano derecha mientras giraba lentamente el pomo de la puerta de cristal falso. El instinto me dijo que este tipo era tan violento como una Girl Scout, especialmente vestido como Jake de State Farm, pero mis instintos estaban un poco oxidados. Además, esas chicas eran viciosas durante la temporada alta de venta de galletas.

Abrí la puerta lo suficiente como para nivelar mi mirada hacia él.

― ¿Puedo ayudarle?

― ¿Irina Moore?

Parecía completamente imperturbable por mi apariencia desaliñada. Traté bastante de encontrar algo de dignidad parado frente a él vistiendo nada más que un par de pantalones cortos de spandex para correr y una camiseta descolorida de los Mets de Nueva York mientras lucía el look de cuerpo de papá, completo con cabello plateado peinado. Parecía que estaba listo para un almuerzo en el club de campo, y ni siquiera me había molestado en ponerme un sostén.

Estaba bastante seguro de que había dejado mi dignidad en medio de la mesa de café con una docena de botellas de cerveza, pero me gustaba ver el vaso medio lleno.

― ¿Y usted es? ― Tal vez si siguiéramos respondiendo preguntas con preguntas, podríamos establecer algún tipo de récord.

―Jonathan Archer, FBI. ―Explicó el atuendo de polo. La forma en que dijo su nombre envió un escalofrío por mi espalda. No del tipo bueno, tampoco.

Había una presunción en su tono que no aprecié. Como si fuera un cazador que finalmente hubiera atrapado un zorro.

Eso no fue lo único que me molestó. Si el FBI me hubiera encontrado, no pasaría mucho tiempo antes de que mi padre y mi hermano también lo hicieran.

―Bien por usted. ― Vagamente, en los oscuros rincones de mi mente, sabía que no era bueno provocar a este hombre. Podría haberse visto como el virgen de 40 años con ese atuendo, pero se comportaba como si fuera el hombre más rico del mundo. Como si su postura de alguna manera pudiera transmitir su poder. Mi padre hizo lo mismo.

Elías Taylor nunca necesitó una presentación. La forma en que se comportaba lo decía todo.

Si tan solo pudiera conseguir un maldito Tylenol para que el pequeño baterista en mi cabeza se calmara. Entonces tal vez podría pensar con más claridad. En ese momento, la pequeña mierda estaba demasiado ocupada tocando los grandes éxitos de Metálica para que yo escuchara las campanas de advertencia sonando en mi mente. Cualquiera como mi padre merecía ser tratado con una alta dosis de sospecha.

Y una dosis letal de veneno.

―Escuche, agente Archer, estoy seguro de que podemos continuar con este pequeño baile, y aunque disfruto un poco de pelea verbal de vez en cuando, estoy cansada, hambrienta y con resaca, así que déjese de tonterías. ¿Por qué estás aquí?

El hombre tuvo el descaro de inclinar la cabeza hacia atrás y reír como si yo fuera una especie de comediante en el Apollo.

―No tengo ninguna duda de que sabe por qué estoy aquí, Sra. Moore―. El hombre sonrió. ―O debería decir—Sra. ¿Taylor?

Mi rostro palideció, mis ojos se agrandaron mientras su sonrisa se profundizaba.

―No sé quién es―. Tragué saliva mientras trataba de negar la verdad. El problema era que yo era un mentiroso de mierda. ―Tienes a la persona equivocada.

―No creo que lo haga―. Bloqueó mi intento de cerrarle la puerta en la cara metiendo el pie dentro del marco y lanzando su peso hacia adelante.

Podría haber estado a punto de convertirse en un anciano, pero seguro que no era un jockey de escritorio como la mayoría de los hombres de su edad. Sorprendido, me tambaleé hacia atrás, mi agarre en mi arma se aflojó, enviándola deslizándose por el suelo del pasillo. Su mirada se lanzó al arma caída, los ojos oscureciéndose.

Un agudo grito de dolor salió de mis labios cuando la mano del agente se envolvió en mi masa de sueltos rizos rojos, tirando con fuerza cuando intenté abalanzarme por el arma.

―Eso no estuvo muy bien, Irina―, siseó el agente, una vez más tirando con fuerza de mi cabello, haciéndome provocar otro grito de dolor mientras me tiraba al suelo. ―No es que esperara mucha hospitalidad de la hija de Elías Taylor.

Se pasó una mano grande por el cabello despeinado. Enderezándolo antes de que tranquilamente cerrara la puerta de mi casa. El clic sordo del cerrojo se sintió como un peso repentino cayendo sobre mi pecho. Se agachó, recogió el arma y la desmontó con facilidad antes de dejarla sobre la mesa de entrada. No es que hubiera planeado usarlo en él. Era más un elemento disuasorio que otra cosa.

El hombre me miró, con la cabeza inclinada hacia un lado mientras me examinaba.

― ¿Vas a jugar limpio? ¿O necesitas más incentivos? Siempre podría esposarte a una silla, o podemos tener una conversación civilizada. Tú decides. ― El borde de mis labios se levantó en una mueca mientras negaba con la cabeza. ―Bien.

―No finja como si me conociera, agente. No sabes nada de mí —le gruñí, sacudiéndome mientras me ponía de pie.

Mis ojos se encontraron con los suyos en una mirada obstinada, con la mandíbula apretada, pero él parecía imperturbable. Gracioso, ese movimiento normalmente había hecho llorar a los hombres adultos en el bar. Estaba fuera de mi juego. O no funcionó en personas mayores musculosas.

―No me parezco en nada a mi padre―. Los ojos de Archer se iluminaron al escuchar el obvio desdén y amargura en mi voz ante la mención de mi padre.

―Irina Taylor, antes Moore, nacida el 26 de marzo de 1996, hija de Katherine Moore en Portland, Oregón―. El hombre repartió mi información como Wikipedia. Aquí pensé que los hombres de su edad tenían demencia. ―Presencié el asesinato de tu madre durante un allanamiento de morada cuando tenías diez años. El estado localizó a tu padre poco después, y él te acogió. Desapareció de casa hace casi un año…

―Me escapé. ― Como si le importara esa pequeña información, pero sentí que necesitaba dejar las cosas claras después de su pequeño volcado de información.

― ¿Disculpe?― Su frente se arrugó como si estuviera desconcertado, pero pude ver el triunfo detrás de la máscara.

―No me perdí―. Respiré hondo cuando entré en la cocina para hurgar en uno de los cajones en busca de un maldito Tylenol. Tomando una botella de agua del refrigerador demasiado pequeño, me tomé las tabletas mientras miraba al Sr. Agente del FBI por mi periférico.

Ahora que había tenido una buena oportunidad de mirar a su alrededor, estaba de pie algo incómodo en mi pequeña y sucia sala de estar, luciendo tan cómodo como un sacerdote en una casa de citas. Su cuerpo corpulento se destacaba en el pequeño espacio, y ahora que lo miré bien, me di cuenta de lo poderoso que era.

Este no era un novato recién salido de academia. Era un agente experimentado.

Mi mirada vagó sobre él, y pude ver que la agachadiza del cuerpo de mi padre estaba mal. El hombre sobresalía por varias pulgadas sobre mi estatura de cinco pies y cinco pulgadas. Tenía que tener al menos seis y uno. Podía ver la nítida definición de sus músculos debajo del polo demasiado grande, y sus pantalones caqui envueltos demasiado provocativamente alrededor de sus musculosas piernas. Tenía el tipo de músculo que le daba a las mujeres de mi edad un conjunto completamente nuevo de problemas de papá.

Si estaba en lo cierto, y generalmente lo estaba, este zorro de cabello plateado nunca se había sentado detrás de un escritorio en su vida. Todo en él gritaba depredador incluso si estaba listo para recibir Medicare.

― ¿Puedo traerte algo? ¿Agua o.… agua? ―Necesitaba ir de compras.

―No gracias. ― La broma me sorprendió, ya que acababa de sujetar mi cabello con un agarre mortal, pero me sacudí mientras lo veía inclinarse torpemente en la silla frente al sofá.

Parecía incómodo ahora que no me estaba confrontando directamente. No me importaba mucho. Irrumpir en el apartamento de alguien a una hora intempestiva era de mala educación.

―Tenemos algunas cosas que debemos discutir, Sra. Moore.

Al menos fue lo suficientemente inteligente como para no usar el apellido de mi padre. Eso no le habría valido ningún punto. Nunca había querido cambiarlo, pero la tradición era la tradición. O eso me golpeó.

―Irina.

―Correcto, Irina.

Me mudé a la sala de estar y me dejé caer en el sofá.

―Puedes relajarte, Jonathan. Sé que se ve mal, pero te prometo que no lo saqué de la esquina —dije, señalando la silla en la que estaba sentado.

Esta vez de todos modos.

Él sonrió, reclinándose un poco más cómodamente.

―Sé que no te escapaste, Irina―, comenzó. ―Eso es simplemente lo que tu padre les está diciendo a sus hombres para salvar las apariencias.

Eso no me sorprendió.

―Bueno, felicitaciones―, le dije, recostándome en el sofá. Era grumoso e incómodo, pero los mendigos no pueden elegir. No siempre había vivido una vida cómoda. ―Me encontraste. ¿Ahora qué quieres?

―A ti.