La stanza degli archivi speciali respirava di segreti antichi e conoscenza proibita. Le pareti di pietra grezza erano coperte da scaffali che si perdevano nell'ombra, carichi di volumi rilegati in pelle consunta dal tempo, manoscritti in lingue dimenticate e pergamene che custodivano verità che l'umanità aveva scelto di non vedere. L'aria sapeva di incenso, cera di candela e qualcos'altro di più sottile: il profumo del mistero stesso.
Lorenzo si mosse tra gli scaffali con la grazia controllata di un predatore nel territorio nemico. I suoi occhi grigi scandagliavano i titoli incisi a oro sui dorsi dei libri, mentre le dita affusolate - dita che Stefano aveva notato essere abili tanto con le armi quanto delicate al tatto - sfioravano le rilegature antiche con riverenza inconsapevole.
Stefa
