KAPITEL 3 – AVAS SICHT
1519 Words
Ich fuhr nach dem Besuch im Pflegeheim nicht nach Hause.
Ich lief einfach weiter, bis mir die Füße wehtaten und meine Lungen von der kalten Luft brannten. Vorbei am Park. Vorbei am kleinen Laden an der Ecke. Vorbei an der Kirche in der Steinway Street, wo meine Mutter früher Kerzen für meinen Vater angezündet hatte, nachdem er uns verlassen hatte. Irgendwann hörte sie damit auf. Ich glaube, sie begriff schließlich, dass kein Gebet der Welt ihn zurückbringen würde.
Mein Handy vibrierte ununterbrochen in meiner Jackentasche.
Leo.
Leo.
Leo.
Ich ging nicht ran.
Irgendwann landete ich in einem kleinen Diner in der 31st Street. So ein Laden mit rissigen Kunstleder-Sitzbänken, einer Kellnerin, die jeden „Schätzchen“ nennt, und Kaffee, der schmeckte, als stünde er seit gestern auf der Warmhalteplatte.
Ich bestellte ein gegrilltes Käse-Sandwich, auf das ich keinen Appetit hatte, und aß es trotzdem.
Treibstoff.
Mehr war Essen für mich inzwischen nicht mehr.
Etwas, das mich auf den Beinen hielt.
Die Frau am Tresen stritt sich gerade mit jemandem am Telefon. Wahrscheinlich ihrem Freund. Ihre Stimme klang auf eine Weise erschöpft, die ich nur zu gut kannte.
So klingt jemand, der denselben Kampf seit Jahren führt – und jede einzelne Runde verloren hat.
Ich sah weg.
Ich hatte genug von den Problemen anderer Menschen.
Mein Handy vibrierte erneut.
Diesmal war es eine Nachricht.
Ich bin vor deiner Wohnung. Bitte. Diesmal ist es wirklich schlimm.
Ich starrte auf die Worte.
Vor meiner Wohnung.
Leo war seit acht Monaten nicht mehr dort gewesen. Beim letzten Mal hatte er sich dreihundert Dollar geliehen und war anschließend zwei Wochen verschwunden.
Ich sah keinen Cent davon wieder.
Einen Moment lang überlegte ich, ihn einfach zu ignorieren.
Sollte er doch draußen in der Kälte sitzen, bis er aufgab und in das Loch zurückkroch, aus dem er gekommen war.
Aber...
er war mein Bruder.
Früher bedeutete dieses Wort einmal etwas.
Er saß auf den Stufen vor meinem Gebäude, als ich ankam.
Die Knie an die Brust gezogen.
Auf seinem Wangenknochen prangte ein frischer Bluterguss, noch dunkelviolett.
Er wirkte kleiner, als ich ihn in Erinnerung hatte.
Oder vielleicht sah ich ihn einfach nicht mehr als den Jungen, mit dem ich aufgewachsen war.
„Hey, Schwesterherz.“
„Lass das.“
Ich ging an ihm vorbei und schloss die Haustür auf.
„Nenn mich nicht Schwesterherz.“
Er folgte mir die Treppe hinauf.
Drei Stockwerke.
Meine Beine schrien vor Schmerzen – von der Nachtschicht, vom langen Laufen und von der Last, die ich seit Jahren mit mir herumtrug.
Ich bat ihn nicht herein.
Er kam trotzdem.
Mit Leo wirkte meine Wohnung noch kleiner.
Er stand mitten im Wohnzimmer, die Hände tief in den Hosentaschen, und ließ den Blick schweifen, als sähe er alles zum ersten Mal.
Das gebrauchte Sofa.
Der Stapel Arztrechnungen auf dem Couchtisch.
Die vertrocknete Zimmerpflanze auf der Fensterbank, die ich seit Wochen wegwerfen wollte.
„Nettes Zuhause“, sagte er.
„Es ist ein Drecksloch.“
Ich stellte meine Tasche auf den Boden.
„Was willst du, Leo?“
Er zuckte zusammen.
Gut.
Ich hatte heute keine Geduld mehr.
„Ich stecke in Schwierigkeiten.“
„Du steckst immer in Schwierigkeiten.“
Ich setzte mich auf die Armlehne des Sofas.
Einen Sitzplatz bot ich ihm nicht an.
„Was ist es diesmal? Glücksspiel? Noch eine Frau? Ein Auto zu Schrott gefahren?“
Er antwortete nicht sofort.
Das war neu.
Normalerweise hatte Leo immer sofort eine Ausrede parat.
Eine Geschichte.
Einen Weg, sich selbst zum Opfer zu machen.
Diesmal stand er einfach nur da und starrte auf den Boden.
Etwas Kaltes breitete sich in meinem Magen aus.
„Leo.“
Ich sprach leise.
„Was hast du getan?“
„Ich habe mir Geld geliehen.“
Seine Stimme war kaum hörbar.
Zu leise.
„Von ein paar Typen.“
„Von welchen Typen?“
„Von denen, zu denen man nicht Nein sagt.“
Ich schloss die Augen.
Ich wollte das nicht hören.
Ich wollte nicht schon wieder diejenige sein, die alles in Ordnung bringen musste.
Aber ich war immer diese Person gewesen.
Seit wir Kinder waren.
Seit Dad gegangen war.
Seit Mom krank geworden war.
Leo machte alles kaputt.
Und ich setzte die Scherben wieder zusammen.
„Wie viel?“
„Fünfzigtausend.“
Die Zahl blieb zwischen uns hängen.
Ich wartete darauf, dass er lachte.
Dass er sagte, es sei ein Witz.
Dass es gar nicht so viel sei.
Tat er nicht.
„Fünfzigtausend Dollar?“
Meine Stimme klang heiser.
„Leo... ich habe keine fünfzigtausend Dollar. Ich habe keine fünftausend Dollar. Verdammt, ich habe nicht einmal fünfhundert Dollar. Verstehst du das überhaupt?“
„Ich weiß...“
Er fuhr sich nervös durchs Haar.
Seine Finger zitterten.
„Aber diese Typen sind anders, Ava. Die akzeptieren keine Ratenzahlungen. Die werden nicht warten.“
„Und was genau erwartest du jetzt von mir?“
„Ich weiß es nicht.“
Endlich sah er mich an.
In seinen Augen lagen nackte Panik und Verzweiflung.
„Vielleicht kannst du im Krankenhaus mit jemandem reden. Einen Kredit aufnehmen. Irgendetwas.“
Ich lachte.
Ich konnte nicht anders.
Das Geräusch war hart.
Bitter.
Es ließ Leo unwillkürlich einen Schritt zurückweichen.
„Einen Kredit?“
Ich schüttelte den Kopf.
„Ich arbeite bereits siebzig Stunden pro Woche. Ich verkaufe zweimal im Monat Plasma, um zusätzliches Geld zu verdienen. Ich lasse Mahlzeiten ausfallen, damit ich Mamas Pflege bezahlen kann.“
Ich machte einen Schritt auf ihn zu.
„Und du willst, dass ich einen Kredit aufnehme?“
„Ich wusste nicht, dass es so schlimm ist.“
„Weil du nie fragst.“
Ich stand auf.
Meine Beine zitterten.
„Du fragst nie, Leo. Du tauchst nur auf, wenn du etwas brauchst, und verschwindest wieder, sobald ich Hilfe brauche. Du hast mich mit Mom allein gelassen. Mit allem.“
„Ich weiß.“
Seine Stimme brach.
„Ich weiß, dass ich alles vermasselt habe. Aber diese Männer—“
„Welche Männer?“
„Wer sind sie?“
Er schluckte.
„Sie nennen sich... die Familie Moretti.“
Der Name sagte mir damals überhaupt nichts.
Nur ein weiterer Name.
Nur ein weiteres Problem, das Leo vor meine Tür gebracht hatte.
„Ich kann dir nicht helfen.“
Ich öffnete die Wohnungstür.
„Nicht diesmal.“
„Ava, bitte—“
„Nein.“
Ich trat einen Schritt zur Seite.
„Ich bin fertig.“
„Ich bin es leid, dich ständig retten zu müssen.“
„Ich bin es leid, mich selbst zu verbrennen, nur damit dir warm bleibt.“
„Finde diesmal selbst einen Ausweg.“
Er blieb einen langen Moment reglos stehen.
Sein Gesicht war blass.
Der Bluterguss auf seiner Wange wirkte im Licht des Hausflurs noch dunkler.
Für einen Sekundenbruchteil sah ich wieder den Jungen, der er einmal gewesen war.
Den Jungen, der bei Dads Beerdigung meine Hand gehalten hatte.
Der mir versprach, wir würden immer aufeinander aufpassen.
Dann ging er.
Die Tür fiel hinter ihm ins Schloss.
Und ich war wieder allein.
Ich weinte nicht.
Ich wollte.
Die Tränen brannten bereits hinter meinen Augen.
Aber ich ließ sie nicht heraus.
Vor langer Zeit hatte ich gelernt, dass Weinen nichts repariert.
Es bezahlt keine Rechnungen.
Es rettet keine Leben.
Es bringt keine Väter zurück.
Es sorgt nur dafür, dass einem die Augen anschwellen und der Kopf schmerzt.
Also putzte ich stattdessen die Wohnung.
Ich schrubbte die Arbeitsplatte in der Küche, bis sie glänzte.
Spülte das Geschirr, das seit drei Tagen in der Spüle stand.
Faltete die Wäsche, die ich wochenlang ignoriert hatte.
Alles...
nur damit meine Hände beschäftigt blieben.
Alles...
nur damit ich nicht über die Zahl nachdenken musste, die Leo zurückgelassen hatte.
Fünfzigtausend Dollar.
Als ich fertig war, ließ ich mich auf das Sofa fallen.
Die Arztrechnungen lagen noch immer auf dem Couchtisch.
Ganz oben lag die Mahnung von Green Meadows.
Freitag.
Noch zwei Tage.
Vor meinem inneren Auge erschien das Gesicht meiner Mutter.
Wie sie aus dem Fenster geschaut hatte.
Wie sie Leos Namen ausgesprochen hatte, als wäre er immer noch jemand, an den man glauben konnte.
Ich nahm mein Handy.
Starrte auf den Bildschirm.
Ich könnte ihn anrufen.
Ihm sagen, dass ich meine Meinung geändert hatte.
Dass ich einen Weg finden würde.
Ich fand schließlich immer einen.
Doch mein Daumen bewegte sich nicht.
Zum ersten Mal in meinem Leben...
hatte ich nichts mehr zu geben.
Ich wusste nicht, dass die Entscheidung längst nicht mehr bei mir lag.
Ich wusste nicht, dass Leos Schulden bereits an Männer weitergegeben worden waren, denen Ratenzahlungen egal waren.
Ich wusste nicht, dass der Name Moretti schon bald zum Mittelpunkt meines Lebens werden würde.
Alles, was ich kannte, war die Stille meiner Wohnung.
Die kalte Luft, die durch die undichten Fenster hereinzog.
Und die Erschöpfung, die mich tief in das Sofa drückte.
Irgendwo in dieser Stadt wachte der Mann, dessen Leben ich letzte Nacht gerettet hatte, in einem Krankenhausbett auf.
Sein Name war Marco Vitale.
Er war ein Soldat der Familie Moretti.
Und gerade erzählte er seinem Boss von der Krankenschwester mit den ruhigen Händen.
Die Schuld war bereits auf dem Weg zu mir.
Ich wusste es nur noch nicht.
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