La doble vida del mafioso

11 | Cicatrices bajo la lluvia

Anastasia

El sonido del metal siendo desgarrado por las balas de una MP5 es algo que no se olvida. Estábamos atrapados en una caja de acero blindado que se desintegraba por segundos. El Mercedes derrapó, golpeando violentamente contra un muro de contención en un callejón sin salida del Bronx. El impacto me lanzó contra el respaldo del asiento delantero, y por un momento, todo fue estática y el sabor amargo de la pólvora.

—¡Maldita sea! —rugió Rhett.

Intentó abrir la puerta, pero el mecanismo estaba deformado. A través del cristal agrietado, vi las luces de las furgonetas negras acercándose. Eran profesionales. Iban a rodearnos y rematarnos. El conductor de Rhett yacía inmóvil sobre el volante, con un hilo de sangre recorriendo su nuca. Estábamos solos.

Rhett sacó su arma, pero cuando intentó posicionarse para disparar, soltó un gruñido de dolor y se llevó la mano al costado. La sangre empezó a empapar su camisa blanca con una velocidad alarmante.

—Rhett, estás herido —dije, sintiendo que la agente Anastasia Hyde tomaba el control. Savannah Crawford habría entrado en pánico, pero Savannah no iba a sobrevivir a esta noche.

—Sal de aquí... corre —jadeó él, intentando amartillar la pistola con manos temblorosas.

No lo escuché. Mis instintos de combate, forjados en años de entrenamiento en la academia de Quantico, se activaron como un resorte. No podía dejar que lo mataran; si él moría, mi misión moría con él, y yo sería la siguiente.

—Dame eso —le arrebaté la pistola de las manos.

—¿Qué haces? Savannah, vete...

—Cállate y cúbrete la herida —le ordené con una autoridad que lo dejó mudo por un segundo.

Patée la puerta del coche con toda mi fuerza hasta que cedió. Salí rodando, usando el bloque del motor como cobertura. Los atacantes bajaron de la furgoneta, confiados, pensando que solo quedaba un mafioso herido y una mujer asustada. Error mortal.

Me moví con una fluidez que no pertenecía a una abogada corporativa. Visualicé los ángulos, calculé la distancia y esperé a que el primer hombre asomara la cabeza. Uno. Disparé dos veces: centro de masa y cabeza. Cayó como un fardo. Me desplacé hacia la parte trasera del coche, aprovechando la oscuridad. El segundo hombre disparó a ciegas; yo no. Tres disparos más y el segundo asaltante quedó fuera de combate.

El tercero intentó flanquearme, pero hice una maniobra de distracción lanzando un trozo de cristal roto hacia el lado opuesto. Cuando giró la cabeza, le disparé en la pierna y luego en el hombro, incapacitándolo. En menos de sesenta segundos, el callejón volvió a quedar en un silencio sepulcral, solo interrumpido por el goteo del radiador del Mercedes.

Regresé al coche. Rhett me miraba con una mezcla de shock y sospecha a través del cristal roto. Sus ojos recorrían mi postura, la forma en que sostenía el arma, la frialdad de mi mirada.

—¿Dónde diablos aprendiste a disparar así? —preguntó con voz ronca, mientras el sudor frío le cubría la frente.

—Mi padre era un obsesivo de la defensa personal —mentí rápidamente, volviendo a mi papel, aunque sabía que esta vez la mentira era demasiado delgada—. Y ahora mismo, eso es lo único que importa. Tenemos que irnos. Vienen más en camino.

No podíamos volver a la mansión. Si Luca Moretti había logrado emboscarnos así, significaba que tenía gente vigilando las rutas principales. Si los otros clanes se enteraban de que el Capo estaba herido, se lanzarian como tiburones al olor de la sangre.

Lo ayudé a salir del coche. Rhett pesaba una tonelada de músculo sólido, pero logré arrastrarlo hacia un piso franco que yo había alquilado bajo un nombre falso hace semanas, a pocas calles de allí. Era un sótano húmedo, escondido tras una lavandería, destinado a ser mi refugio si la misión se quemaba.

Al llegar, lo deposité sobre una cama desvencijada bajo una única bombilla desnuda que parpadeaba. Su rostro estaba pálido, casi gris.

—Tengo que curarte aquí —dije, rasgando su camisa.

La bala había entrado por el costado, rozando las costillas. Había mucha sangre, pero parecía una herida limpia. Saqué un kit médico de emergencia que tenía oculto bajo una baldosa suelta.

—Si llamas a un médico de la familia... sabrán que soy vulnerable —murmuró él, apretando los dientes cuando vertí antiséptico sobre la herida.

—No voy a llamar a nadie, Rhett. Confía en mí —susurré.

Pasé la siguiente hora cosiéndolo con manos firmes. Cada vez que la aguja atravesaba su piel, él se tensaba, pero no emitía ni un solo quejido. Había una fuerza bruta en él, una resistencia que me fascinaba. Pero a medida que la noche avanzaba, la fiebre empezó a subir. La pérdida de sangre y el shock estaban pasando factura.

Me senté a su lado, limpiando su frente con un paño húmedo. La adrenalina de la pelea había desaparecido, dejándome con una sensación de vacío. Lo miré: el hombre que aterrorizaba a la ciudad, el mismo que me había marcado como suya en el restaurante, ahora parecía casi pequeño bajo la luz amarillenta.

—No... no quería esto —balbuceó de repente. Sus ojos estaban abiertos pero vidriosos, perdidos en algún lugar de su memoria—. Yo no... yo no pedí el trono, padre.

Me incliné hacia él, conteniendo el aliento. El suero de la verdad de hace unos días no había funcionado, pero la fiebre y la debilidad estaban rompiendo sus defensas de forma natural.

—Shh, descansa, Rhett —dije suavemente.

—Él me obligó... —continuó en un susurro delirante, agarrando mi mano con una fuerza desesperada—. Alexander... él me grabó su legado a fuego. Me dijo que un Catalano no ama, solo posee. Que el amor es una debilidad que te lleva a la tumba.

Una lágrima solitaria recorrió su mejilla, perdiéndose en la barba de varios días. Mi corazón dio un vuelco. El monstruo que yo venía a destruir era, en realidad, un hombre roto por la herencia de un padre psicópata. La cicatriz de su nuca, la que yo había tocado, cobró un nuevo significado. No era una marca de guerra; era una marca de obediencia.

—Solo quería... una vida normal —susurró casi inaudiblemente antes de que su cabeza cayera hacia un lado y su respiración se volviera pesada y regular.

Me quedé allí, congelada, con mi mano atrapada en la suya. Anastasia, la agente, me decía que este era el momento perfecto para buscar en su chaqueta, encontrar su teléfono, robar los códigos. Pero no pude moverme.

Por primera vez, no vi al Capo. Vi a la víctima.

Me di cuenta de que mi misión era mucho más peligrosa de lo que el FBI me había dicho. No estaba tratando de derrocar a un villano de caricatura; estaba tratando de traicionar a un hombre que acababa de mostrarme su alma herida. Y lo peor de todo es que, mientras lo observaba dormir, sentí una oleada de protección que no tenía nada que ver con mi placa.

Me quedé a su lado toda la noche, escuchando sus delirios y cuidando sus heridas, sabiendo que, cuando despertara, volvería a ser el hombre que me devoraría. Pero yo ya conocía su secreto: Rhett Catalano odiaba la corona que llevaba, y esa era la grieta más grande en su armadura. Una grieta por la que yo estaba empezando a caer sin frenos.

La lluvia empezó a golpear contra la pequeña ventana del sótano, ocultando el sonido de una ciudad que, sin saberlo, casi pierde a su rey, y de una agente que, sin saberlo, acababa de perder su corazón.