Narrado por Miguel Santana
A sala de munição era fria.
O tipo de frio que não vem do ar-condicionado, mas do silêncio.
Metal, cheiro de óleo, pólvora e ferro velho.
Ali, o barulho de fora não entra só o da consciência.
As caixas estavam abertas, empilhadas no canto.
Carregadores novos, granadas de luz, coletes táticos.
Tudo organizado, tudo no lugar.
Mas dentro de mim, nada tava.
Peguei o fuzil novo, passei o pano na coronha, encaixei o pente e deixei o som do clack preencher o vazio.
Sentei no banco de madeira, colete pendurado, o rádio mudo no bolso.
Olhei pro relógio: 14h20.
Ainda faltavam horas pra escuridão começar, mas a cabeça já tava nela.
Peguei o celular.
Sem pensar.
O dedo discou no automático.
Número decorado desde moleque.
Chamou três vezes.
Na quarta, atend
