📓 NARRADO POR MIGUEL SANTANA
O ar do Cruzeiro tava pesado.
Nem vento, nem som, nem riso.
Aquele tipo de silêncio que o morro faz quando sente que algo r**m tá pra começar.
Amarrei o coturno, fechei o zíper da jaqueta e saí pro beco.
A moto tava encostada onde sempre fica meio coberta de poeira, mas fiel.
Passei a mão no tanque, como quem cumprimenta um parceiro de guerra.
Meu pai ainda tava lá dentro, na sala.
Não precisei olhar pra saber.
O cigarro queimando devagar, o olhar perdido na janela, e o peso do que a gente não disse ainda grudado no ar.
Subi na moto.
O motor rugiu, grave, quebrando o silêncio do morro.
E por um instante, eu quis que fosse só barulho.
Mas barulho aqui nunca é só barulho é aviso.
Tava prestes a descer quando ouvi a voz.
— “Miguel!”
O nome saiu sec
