📓 NARRADO POR MIGUEL SANTANA
O fim da tarde caiu pesado no Cruzeiro.
O morro respirava aquele ar quente e lento de sexta-feira cheiro de churrasco barato misturado com óleo queimado, som de funk longe, moto subindo, rádio chiando notícia velha.
Eu tava na laje, camisa jogada num canto, olhando o horizonte.
De cima, dava pra ver a cidade acendendo uma constelação torta de luzes que fingia não ver o que acontecia aqui em cima.
Passei a mão no rádio, conferi as frequências, troquei meia dúzia de mensagens com o pessoal do plantão.
Negócio de morro é isso: quem manda, não descansa.
Sempre tem alguém devendo, alguém rondando, alguém achando que pode subir sem pedir.
— “Tá tudo limpo lá embaixo?” — perguntei pro Baiano, que cuidava da entrada.
O som chiou, e a voz veio firme:
— “Por
