Me giré lentamente, con la copa en la mano, y la miré con un desprecio que hizo que su pregunta muriera en el aire.
—¿Qué te importa a ti? —le espeté—. No te pago por entender mis motivos, te pago por ser mis ojos donde yo no puedo estar.
Caminé hacia ella y le extendí la copa que acababa de servir. Ella la aceptó con dedos temblorosos, sus uñas pintadas de un rojo chillón contrastando con la sobriedad de mi oficina.
—Bebe —le ordené, sentándome de nuevo pero esta vez en el borde de mi escritorio, invadiendo su espacio personal—. Hablemos de negocios, Roxy. Hablemos de cómo vas a convertirte en la mentora que Clara necesita para que, cuando cruce mi puerta el viernes, no sea una niña asustada, sino una mujer que sabe exactamente qué precio tiene su rendición.
Bebí un sorbo de mi whisky
