Giré la cabeza apenas unos milímetros. Y ahí estaba.
Alistair Vaughan-Sinclair dominaba el espacio con una arrogancia que resultaba casi física. Estaba rodeado de hombres en trajes oscuros, probablemente tiburones de las finanzas, pero él parecía de otra especie. Tenía un vaso de cristal en la mano, pero no bebía; simplemente lo giraba, observando el ámbar del whisky con una intensidad gélida. Su perfil, tallado en piedra, era la definición misma de la autoridad.
—¿Qué hago, Roxy? —pregunté, sintiendo que el pánico me cerraba la garganta—. No puedo simplemente acercarme y decirle: "Hola, ¿te acuerdas de mí? Vengo a venderte lo que me queda porque mi vida se está cayendo a pedazos".
Roxy soltó una carcajada sarcástica y ajustó uno de mis tirantes, rozando mi piel con sus uñas largas.
—C
