Jonathan mudou de comportamento antes mesmo de dizer qualquer coisa.
Não foi brusco. Não foi frio. Foi sutil — e por isso doeu mais. Ele começou a chegar mais tarde, a sair mais cedo, a medir palavras que antes vinham diretas. O toque continuava, mas vinha rápido, contido, como se o corpo dele estivesse sempre pronto para se afastar.
Proteção, eu sabia.
Ainda assim, soava como abandono disfarçado.
Observei em silêncio por dois dias, tentando entender se era coisa da minha cabeça. Não era. Jonathan estava criando espaço. Não por falta de sentimento, mas por excesso de medo.
Na terceira noite, não aguentei.
— Você está me afastando — falei, enquanto ele amarrava o cadarço da bota.
Ele parou. Ficou de costas por alguns segundos longos demais.
— Estou te mantendo viva — respondeu.
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