L’hiver de décembre à Tôtes s’évanouissait dans une grisaille humide, où la pluie incessante transformait les rues en bourbiers glissants et où un brouillard tenace enveloppait la petite ville d’un voile de mélancolie. Les cheminées crachaient des volutes grises dans un ciel bas, et les habitants, lassés de l’humidité, se terraient dans leurs maisons, laissant les pavés presque déserts. Dans la maison de Charles Bovary, l’atmosphère vibrait d’une tension croissante, portée par l’obsession d’Emma pour sa liaison clandestine avec Rodolphe Boulanger. Leurs rendez-vous dans la maison isolée près de sa ferme, bien que toujours désirés, étaient marqués par son détachement grandissant – ses silences prolongés, ses étreintes moins ardentes, sa réponse tiède à sa lettre passionnée, et son comportem
