POV Luna
O problema não era o que a gente fazia. Era o que a gente não dizia.
Desde aquela noite, as palavras ficaram presas na garganta. A gente andava um ao lado do outro como se estivesse pisando em chão recém-quebrado. Qualquer movimento em falso poderia fazer tudo desabar. Eu sentia isso no ar — a instabilidade. A hesitação.
Noah me olhava como quem quer tocar, mas não sabe se pode.
E eu também não sabia.
Na mesa do café da manhã, o som da colher batendo na xícara era mais alto do que qualquer conversa. Helena falava sobre a previsão do tempo. Jorge lia um jornal velho, desses esquecidos em casas de praia. E Noah… Noah só mexia no pão com a faca, como se não estivesse ali.
— Dormiram bem? — perguntou Helena, de forma casual demais.
Minha mão travou no meio do caminho com a xíca
