Mon Ange

Le mariage de l’aîné des Vassilev, Sacha, était censé être « l’événement de l’année ». Bien sûr, tout le gratin du milieu s’y était donné rendez-vous — familles rivales aux sourires forcés, associés aux poches pleines et au cœur vide, anciens qui se croient toujours indispensables, et ces petits nouveaux qui espèrent que leur présence suffira à les faire remarquer. Sans oublier les hypocrites en costume sur mesure, leurs alliances clinquantes et leurs rires trop bruyants, comme s’ils pouvaient acheter la sincérité à coups de vodka hors de prix. On aurait dit une scène de cinéma… si le réalisateur avait un sens de l’ironie particulièrement cruel. Il faut croire que le fils Vassilev, ce pauvre Sacha — incapable de réussir quoi que ce soit, même garder un rôle digne dans la Bratva — a finalement décidé de se « ranger » Seulement moi, si je suis ici aujourd’hui, ce n’est ni pour les mondanités, ni pour les coupes de champagne hors de prix. Non, je suis ici parce que le patriarche Vassilev ose marcher sur mes plates-b****s. Et pas qu’un peu. Mon territoire est sacré. Et ces derniers temps, il y a eu trop de pas de travers. Beaucoup trop. Je retrouve Nikolaï près du bar, mon bras droit le seul en qui je peux placer un semblant de confiance dans cette f****e jungle. — Tu vas lui parler pendant le mariage de son fils ? demande-t-il, l'air de ne pas y croire. Tu sais qu'il y a un temps pour le travail, et un autre pour s'amuser, brat (frère). Je sers la mâchoire, le regard planté sur la silhouette du vieux Vassilev, quelques tables plus loin. — Le travail passe avant tout. Nos intérêts passent avant tout, Nikolaï, tu le sais bien. Et j'estime que j'ai assez attendu. J'aurais pu lui envoyer un message bien clair il y a une semaine. C'est toi qui insistes pour que je suive la manière diplomatique. — Depuis quand tu m'écoutes ? blague-t-il, le sourire en coin. — La ferme. Il rit, et il a ce rire nerveux et moqueur qui donne envie de lui foutre une claque, néanmoins il se contient rapidement, heureusement pour lui. — Dis plutôt que c'est le visage angélique de la petite sœur qui t'a fait changer d'avis. Depuis le jour où tu l'as croisée dans les couloirs de la société de son père, tu ne peux plus l'enlever de ta tête, avoue. — Ta gueule, Nikolaï. Tu me saoules. Il éclate de rire, cette fois plus franchement. — Son père n'a toujours pas trouvé preneur pour elle... Pourtant elle a bien 24 ans depuis un moment, non ? Et comme pour illustrer ses mots, elle est là, à quelques mètres de nous. Sa silhouette semble voler la lumière, et la robe en satin ivoire, fine et fluide, épouse chaque courbe sans jamais la contenir. Ses cheveux châtains longs, ondulés, tombent en cascade sur ses épaules nues, tandis que ses yeux vert-gris brillent à la fois de mystère et de défi. Elle rit, un son doux néanmoins tranchant, un sourire vrai aux lèvres, et tient un verre de champagne, alors que les deux autres filles à côté d’elle paraissent pâles et ordinaires. Ses jambes longues et élancées se croisent avec une lenteur calculée, et chaque geste, chaque mouvement semble crier : regardez-moi, mais osez seulement. Elle est une provocation à elle seule ; une présence qui domine sans effort, tout en laissant une trace indélébile dans l’air. Un homme s’approche d’elle. Lev Malenko. Je le connais. Un bon à rien issu d’une branche de la Bratva sans influence, tout en bas de l’échelle. Il n’a rien construit par lui-même. Il n’a ni pouvoir, ni respect, et encore moins ce qu’on appelle l’honneur. Seulement un nom qu’il salit à chaque fois qu’il l’ouvre. Derrière ses costumes bien taillés, il n’y a que du vide. Et pourtant, il réussit toujours à ramper là où il ne devrait jamais mettre les pieds. Il glisse sa main sur le dos nu de la princesse Vassilev. Quelque chose se tord aussitôt en moi. Ce n'est pas de la jalousie. Non. Plutôt un instinct de possession brutal et irrationnel, qui me brûle le ventre. — Elle possède tout, commente Nikolaï sans détour. Qu'est-ce que tu peux lui apporter de plus ? Je bois une gorgée. Mes yeux toujours sur elle. — Ma bite. Nikolaï manque de s'étouffer. Il pouffe, tente de se contenir, puis me tourne le dos, hilare. Il sait que je suis sérieux. Et moi, je continue de contempler la petite princesse. Elle ne le regarde pas tout de suite. Lev garde sa main sur son dos nu comme s’il en possédait le droit. Un geste léger, presque anodin aux yeux de tous. Mais moi, je sais lire ce langage : ce qu’il affirme, et ce qu’elle refuse. Ange se retourne enfin vers lui. Lentement. Son regard vert-gris est calme, presque doux, pourtant je vois l'éclat d'acier derrière le verre poli. Elle lui adresse quelques mots à voix basse, un sourire poli étirant ses lèvres. Trop poli. Je ne peux pas entendre, néanmoins je n'en ai pas besoin : elle le renvoie à sa place sans hausser le ton. Elle ne fait pas de scène. Jamais. Elle n'a pas besoin de crier pour être tranchante. Lev, lui, bredouille quelque chose, faussement amusé, et retire sa main, brûlé par une flamme invisible. Puis elle se lève. Un mouvement fluide et précis. La robe glisse sur sa peau telle une vague satinée. Ses jambes élancées la portent avec cette même grâce froide et souveraine qu'ont les femmes qui savent qu'on les regarde — et qui n'ont pas besoin d'y répondre. Puis elle s'éloigne. Sans un mot, sans se retourner, comme si Lev n'avait jamais existé. Et moi, je reste là, à la suivre du regard, incapable de penser à autre chose qu'à ses hanches qui oscillent doucement, son port de tête, et ce feu discret qu'elle garde toujours sous contrôle. — Tu vas exploser, frère, souffle Nikolaï en revenant vers moi, je le vois à ta gueule. Tu tiendras plus longtemps, c'est mort. Je ne réponds pas. Parce qu'il a raison. Et que je ne sais pas encore si c'est d'elle... ou de son père... que je vais m'occuper en premier ce soir. Elle s'éloigne à travers la salle, indifférente à tout, seulement je le vois. Ce petit tressaillement dans sa nuque, cette façon de resserrer les doigts sur sa coupe de champagne. Lev l'a dérangée. Elle a gardé la face, évidemment — une Vassilev ne plie pas en public — néanmoins ça l'a clairement agacée. Je la suis du regard jusqu'au moment où elle tourne dans un couloir latéral, à l'écart du tumulte de la salle de réception. Un endroit tranquille. Ou peut-être un piège. Je n'hésite pas. Nikolaï lève les yeux au ciel. — Tu vas où ? — M'occuper du vrai problème. — Tu parles du père, ou de la fille ? Je traverse la foule, évite les regards, les poignées de main, les sourires faux. Et je la retrouve. Dans ce couloir aux murs de marbre blanc et aux lumières chaudes, elle est là, seule. Une main sur la rambarde dorée, l'autre tenant toujours son verre à moitié vide. Elle m'entend arriver et se retourne. Nos regards s'entrechoquent telles deux lames sorties trop vite du fourreau. Elle me fixe, froide, et fière, néanmoins sublime. Je m'arrête à deux mètres d'elle. — Tu me suis Mikhaïl ? demande-t-elle d'une voix calme, sans émotion. — Tu crois que tout tourne autour de toi, princesse ? Elle sourit. Un sourire lent, dangereux. Celui qu’on affiche juste avant d’écraser quelqu’un. — Non. Rassure-toi, ton ego remplit déjà la pièce. On pourrait presque lui tracer une orbite officielle. — Tu dois travailler dur pour être aussi agaçante ou c’est inné ? — Et toi ? Toujours aussi con ou c’est juste génétique ? Bon sang… j’ai envie de l’embrasser tout en m’étouffant avec ses mots. Puis elle s'approche d'un pas. Elle me dépasse à peine, alors qu’elle continue à me toiser et j’aurais juré que je ne suis qu’un pion sur son échiquier. — Écoute-moi bien, murmure-t-elle, le ton bas, précis, je sais qui tu es. Je sais ce que tu fais. Alors garde tes petits jeux de pouvoir pour les vieux messieurs à cravate. Moi, je ne joue pas avec les chiens. — Ça tombe bien. Moi non plus je ne joue pas avec les princesses en cage qui se prennent pour des lionnes. Nos regards s'accrochent de nouveau, une seconde de plus, juste ce qu’il faut pour rendre l’air lourd. Elle me frôle pour s'éloigner, seulement je la retiens juste assez pour la faire se retourner. Puis je la fixe dans les yeux. — T'as beau faire la fière princesse, je sais que Lev t'a dégoûtée. Je l'ai vu. Tu ne veux pas de ce monde, pourtant tu en fais partie. Juste comme moi. — Tu as tort Mikhaïl, souffle-t-elle. Je ne suis rien comme toi. Elle se dégage doucement. Avec un calme dangereux puis s’éloigne Elle me déteste. Et je crois que ça me rend encore plus accro. La salle est pleine en bas. L'orchestre joue des valses anciennes pendant que les alliances se signent dans l'ombre des sourires. Mais moi, je monte les escaliers. Il faut dire que je ne suis pas là pour trinquer à la famille, mais pour rétablir l’ordre dans mes affaires. Je pousse la porte du salon privé. Piotr Vassilev est seul, comme toujours avant les discours. Dos tourné, face au jardin, un verre à la main. — Mikhaïl, dit-il sans se retourner. C'est donc si urgent ? Je referme la porte derrière moi et m'avance. — Trois de tes hommes ont été vus sur les docks de Red Hook la semaine dernière. Deux autres ont tenté de faire passer du fret à Jersey sans me prévenir. Tu me provoques, ou tu perds la mémoire ? Il boit une gorgée lente avant de décider enfin de se retourner. Ses yeux sont calmes, un peu trop à mon goût. — Tu parles comme si New York t’appartenait. Comme si tu étais né avec les clés du port dans la main. Seulement souviens-toi, Mikhaïl... Tu n'es qu'un fils bâtard de cette ville. Et la Bratva t’as élevé au-dessus de la crasse. Je m'approche. Froid. Contrôlé. — La Bratva m’a appris à prendre. Et maintenant tu fais mine de t'étonner que je protège ce qui m'appartient. — Ce qui t’appartient n’est qu’un prêt que tu dois à la Bratva, et qu’elle aurait déjà dû reprendre depuis longtemps. Je souris, sans chaleur. — Alors viens le reprendre. Mais pas en envoyant tes larbins armés de talkies-walkies et de chaînes en or. Tu veux une guerre, Piotr ? Viens la chercher en face, avec de vrais hommes. Un silence pesant remplit l’espace entre nous. Piotr pose son verre lentement puis s'approche à son tour, jusqu'à ce que seuls quelques centimètres nous séparent. — Tu fais trop de bruit Mikhaïl. Tu crois que le pouvoir, c'est la terreur. Moi, je suis le silence dans lequel les empires se construisent. — Et moi, je suis la lame qui coupe sans prévenir. Nos regards se croisent et se fixent, tandis que le vent hurle dehors. Puis je tourne les talons, sans attendre de réponse. Il sait. Il a compris. La prochaine fois qu'on parlera, ce sera avec du sang sur le sol.