Yolande, calée dans un fauteuil, se remettait lentement de son malaise. Victor prévenant lui tenait la main. Debout, marchant autour de la pièce comme si cela l’aidait à s’exprimer, Henri Moreau, encouragé par l’empathie ambiante, continuait à déverser ce qu’il avait sur le cœur :
— Avec ma sœur, Aline, nous ne nous sommes jamais entendus. Elle était jalouse de ma réussite. Par défi, elle s’est mariée avec un hâbleur qui a boulotté l’argent de sa dot, après avoir jeté le sien par la fenêtre. Quand il ne leur est plus resté que des vétilles, ils se sont réfugiés dans ce manoir de rien, qu’il avait hérité de ses ancêtres. Il a fait de mon neveu un malheureux et de ma sœur une détraquée.
Toujours debout, Henri Moreau s’était arrêté devant la fenêtre. La main posée contre l’espagnolette, on
