La luminosidad no es lo suficientemente intensa como para deslumbrarme, pero tampoco tan tenue como la de una vela antigua. Es esa luz intermedia, cálida como un recuerdo, suave como una caricia en la penumbra. La lámpara emite su resplandor rojizo con una especie de discreción cómplice, perfecta para noches como esta, en las que el mundo parece suspendido en un intervalo incierto entre el desvelo y el sueño. Observo las pequeñas figuras que coloqué con esmero sobre su pantalla: animales diminutos, recortados con paciencia, cada uno con una historia secreta adherida a sus contornos. Cuando la luz los atraviesa, sus sombras se proyectan sobre las paredes y el techo, transformándose en un desfile de siluetas danzantes: ciervos, gatos, peces, aves mitológicas. Un teatro de sombras doméstico q
