Unos pasos suaves se acercan desde atrás, tan cerca que parecen surgir de mi propia sombra. Me doy la vuelta de golpe, impulsada por el instinto, con el cuchillo en alto, tembloroso pero firme, como una heroína improvisada en medio de un thriller doméstico. No hay nadie. O eso creo. El silencio se estira, denso.
Pero entonces lo siento. Una respiración cálida, casi juguetona, rozando mi oído izquierdo. Me quedo paralizada. El miedo me trepa por la espalda como una corriente eléctrica. Intento gritar, decir algo, advertir... pero mi voz se hace añicos antes de salir, como si se hubiera tropezado con el pánico.
De pronto, dos manos se posan en mis costillas y me empujan hacia adelante. Caigo al suelo con un gemido ahogado, y el cuchillo rueda lejos de mí, abandonando su papel protagónico c
