Die Tür der Bar öffnet sich erneut. Ein kalter Luftzug strömt herein, und drei Männer mit staubigen Umhängen und angespannten Gesichtern betreten den Raum.
Einer von ihnen flüstert dem Barkeeper eindringlich etwas zu.
Der Barkeeper erbleicht.
„Unruhen“, murmelt Claude. „Hab ich’s doch gesagt.“
Ich drehe mich leicht um und lausche.
„… die Oststraße ist blockiert …“
„… zwei Gruppen verweigern die Tributzahlung …“
„… jemand hat einen Kurier angegriffen …“
Claude atmet langsam aus. „Es geht los.“
Ich drücke meine Hand flach auf den Tisch. „Wenn das in Krieg ausartet …“
„Ist es schon“, sagt er.
Ich schüttle den Kopf. „Noch nicht.“
Claude mustert mich. „Glaubst du das wirklich?“
„Ich glaube, Krieg beginnt in dem Moment, in dem jemand ihn für unvermeidlich hält.“
Seine Lippen presse
