Sie schreibt schneller.
Kern: Die Erosion schreitet fort
Ich merke es, weil sich das Papier leichter anfühlt.
Das ist alles.
Kein Alarm.
Kein lautes Vergessen.
Nur ein Satz, der da hätte sein sollen und fehlt.
Ich starre auf mein Notizbuch.
Die Zeile lautet:
*Der Raum roch nach –*
Und dann nichts.
Ich tippe mit dem Stift auf das Papier.
Wonach roch es?
Es war wichtig. Ich erinnere mich, dass es wichtig war.
Rauch? Nein. Kaffee? Nein. Metall?
Meine Brust schnürt sich zusammen.
Ich schließe die Augen und versuche, in den Raum zurückzukehren. Die alte Halle. Die kaputten Stühle. Die Nacht, in der wir uns so lange stritten, bis jemand weinte und jemand anderes lachte und niemand ging.
Es hatte einen Geruch.
Etwas Scharfes.
Etwas Menschliches.
Ich kann ihn nicht fassen.
Ed
