Ein Mann lächelt schwach.
„Wir dachten, es wäre dir egal.“
„Es war mir zu wichtig“, sage ich.
Da ist es.
Die Scham.
Die Wahrheit.
„Ich habe von Applaus geträumt“, gestehe ich.
Ein Raunen geht durch den Raum.
„Ich habe davon geträumt, dass du aufstehst“, fahre ich fort. „Dass du sagst, ich hatte Recht. Dass es sich gelohnt hat.“
Ich lege meine Hand auf meine Brust.
„Und als du es nicht tatest, war ich wütend auf dich.“
Niemand sagt etwas.
Die Luft ist zum Schneiden d**k.
„Aber ich verzeihe dir“, sage ich noch einmal.
Die Frau steht langsam auf.
Ihre Hände zittern.
„Wir haben nicht geklatscht“, sagt sie mit leiser Stimme, „weil wir Angst vor dem hatten, was als Nächstes kommen würde.“
Ich sehe sie an.
„Was meinst du damit?“
„Als du gewonnen hast“, sagt sie, „hast du noch m
