El aire pesaba entre las brumas y el humo, la luz oprimía los pinos que vigilaban en silencio las copas altas del bosque. La impaciencia se tejía en el pecho del líder mientras esperaba... hasta que, finalmente, el estruendo llegó desde el castillo. El ataque había comenzado. El humo azul ascendía como una flecha al cielo, marcando el inicio.
—¡El cruce es nuestro! ¡Síganme! —rugió con fuerza.
Sus manos, ya transformadas en patas, tocaron la tierra húmeda, y echó a correr con todo el poder que sus pulmones de lobo le permitían. Aquella guerra no podía ser vista por el ojo del hombre, pues el caos se desataría sin retorno. Los ancianos lo habían predicho: el fin del mundo se avecinaba. Y sin embargo, la Tierra seguía girando… evolucionando.
De esa evolución nació un clan: Los Hijos del M
