Der mit Rotwachs versiegelte Umschlag lag auf dem Kristallpodium wie eine nicht explodierte Rohrbombe.
Niemand bewegte sich. Die Kamerablitze, die nur wenige Sekunden zuvor geblendet hatten, verblassten zu ein paar verstreuten, zögerlichen Klicks. Fünfhundert der einflussreichsten Persönlichkeiten der Stadt starrten auf die Bühne, ihre Champagnergläser waren auf halbem Weg bis zu den Lippen gefroren.
Adrian Vance hat den Umschlag nicht abgeholt. Seine Augen waren auf Chloe gerichtet und suchten ihr Gesicht nach einem Flimmern des Zögerns, eine Spur der Frau, die drei Jahre lang auf ihn gewartet hatte, mit dem Abendessen, das im Ofen warm gehalten wurde. Er hat nichts gefunden. Ihr Gesichtsausdruck war glatt, unleserlich und völlig ohne Wärme.
"Was ist das, Chloe?" Adrians Stimme war lei
