Cuando acudió a atender la llamada a su puerta, me sorprendí al verle. Llevaba cortados todos sus
rizos renacentistas y, ataviado con su levita negra, .tétrica aunque elegante, tenía el aspecto de un
muchacho salido de las novelas de Dickens. Su rostro eternamente juvenil llevaba estampada la
inocencia de un David Copperfield y el orgullo de un Steerforth; cualquier cosa, menos la verdadera
naturaleza del espíritu que lo animaba.
Por un segundo, una luz brillante apareció en sus ojos al mirarme. Luego se fijó detenidamente en las
cicatrices que cubrían mi rostro y mis manos y, con voz suave y casi compasiva, murmuró:
—Entra, Lestat.
Me tomó de la mano y recorrimos juntos la casa que había construido al pie de la torre de Magnus, un
lugar lúgubre y horrible muy adecuado para los ho
