El invierno había llegado a París con una ferocidad inusitada, tiñendo los jardines de las Tullerías de un blanco sepulcral que contrastaba con el fuego que ardía en las chimeneas del Hotel de Villeroy, la residencia privada de Julian Vacher. Victoria Ferré se encontraba de pie frente a un ventanal de tres metros de altura, observando cómo la nieve caía sobre el Sena. En su mano izquierda, el diamante que Julian le había entregado en Milán captaba la luz grisácea del día, devolviendo destellos que parecían cuchillas de luz.
Victoria ya no era la mujer que huía. Era la mujer que gobernaba. En las últimas semanas, bajo su mando y con el apoyo logístico de sus hermanos, Imperia había devorado los restos de Textiles Valente como un depredador hambriento. Pero la corona pesaba. La planificació
