[ITA] Azazel - Lucifer's son

15. Relazioni e Cattivi pensieri

Danielle fu perfetta.

Straordinariamente, incredibilmente perfetta.

Stava lì, in piedi accanto alla lavagna, con i miei fogli stretti tra le mani che avevano smesso di tremare, e parlava. Parlava con una sicurezza che non le avevo mai visto, con una voce ferma che solo poche ore prima singhiozzava disperata.

Parlò della Caccia alle Streghe come se avesse passato settimane a studiarla. Del Malleus Maleficarum — il Martello delle Streghe — scritto nel 1486 da due inquisitori domenicani, Heinrich Kramer e Jacob Sprenger. Citò passaggi. Date precise. Nomi di vittime e carnefici.

Quando Stan le chiese delle torture, non esitò.

— La pera — disse, e la sua voce non tremò, — era uno strumento metallico a forma di pera che veniva inserito nelle cavità corporali e poi aperto lentamente attraverso una vite. Le punte laceranti...

Continuò. Dettaglio dopo dettaglio. La sedia delle streghe, con punte metalliche su seduta e schienale. L'immersione nell'acqua — se galleggiavi eri colpevole, se annegavi eri innocente. La ruota. Il rack. Il rogo.

Stan l'ascoltava, appoggiato alla cattedra, le braccia incrociate. Il suo volto era neutro, impossibile da leggere.

Ma io lo osservavo — osservavo il modo in cui i suoi occhi si restringevano leggermente a ogni risposta corretta, il modo in cui l'angolo della sua bocca si contraeva quasi impercettibilmente.

Sa. Lo sa.

Ma non disse nulla.

Quando Danielle finì — dopo venti minuti di interrogazione serrata — tornò al suo posto con le gambe che le tremavano per l'adrenalina scaricata. Si sedette accanto a me e io le strinsi la mano sotto il banco.

I suoi occhi brillavano. Sollievo, gratitudine, incredulità mista insieme.

— Sei stata— — cominciai a sussurrarle.

— È così che dovrebbero andare le vostre interrogazioni.

La voce di Stan tagliò il momento come una lama affilata.

Mi bloccai a metà parola, la mano ancora stretta a quella di Danielle.

— Ma voi — continuò, staccandosi dalla cattedra e cominciando a camminare lentamente davanti alla lavagna, le mani dietro la schiena, — ovviamente, vi sentite talmente in alto da evitare lo studio come la peste.

La sua voce era calma. Troppo calma. Il tipo di calma che precede la tempesta.

— Credete che il talento sia sufficiente. Che l'intelligenza vi assolva dal lavoro. — Fece una pausa, girando la testa per guardare la classe. — Vi sbagliate.

Il suo sguardo si spostò da uno studente all'altro, sistematico, inesorabile. E io sapevo — sapevo — dove sarebbe finito.

— Vorrei poter godere di un altro spettacolo come questo. — Disse, e poi i suoi occhi si fermarono su di me. — Che ne pare, signorina Vladă?

Il mondo sembrò fermarsi.

Il sangue nelle mie vene si congelò. Il respiro si bloccò a metà strada tra i polmoni e la gola. Raddrizzai la schiena automaticamente — un riflesso, un tentativo patetico di mantenere dignità.

Il mio cervello andò in panico.

Scappare o evaporare. Scappare o evaporare. Scegli, Jolie, scegli—

Ma non c'era scelta. Non c'era via d'uscita.

Passai una mano tra i capelli con un gesto nervoso, cercando di sistemarli, di rimetterli a posto. Come se capelli ordinati potessero salvarmi dalla catastrofe imminente. Come se un po' di dignità potesse cambiare ciò che stava per accadere.

Il silenzio nell'aula era assoluto, pesante come piombo. Sentivo gli occhi di tutti su di me. Sentivo il battito del mio cuore rimbombare nelle orecchie come un tamburo impazzito.

Dillo. Dillo e basta. Veloce, come strappare un cerotto.

— Non ho steso nessuna relazione, professore.

Le parole uscirono. Chiare. Ferme. Più ferme di quanto mi aspettassi.

Chiusi gli occhi per un secondo — solo uno — aspettando l'esplosione. L'urlo. La furia.

Ma non arrivò.

— Bene.

Aprì gli occhi di scatto.

Stan era ancora lì, immobile, a pochi metri da me. Il suo volto non mostrava rabbia. Non mostrava delusione. Non mostrava niente.

— Ovviamente. — Continuò, la voce piatta. — Come immaginavo.

E quella frase — quella maledetta frase — mi colpì più forte di qualsiasi urlo avrebbe potuto fare.

Come immaginavo.

Come se fossi prevedibile. Come se fossi esattamente la delusione che si aspettava. Come se non valesse nemmeno la pena arrabbiarsi.

— Ci vediamo al termine delle lezioni.

Si girò. Tornò alla cattedra. Prese un registro. Non mi guardò nemmeno.

E questo — questa indifferenza studiata, questa certezza assoluta, questo rifiuto di vedermi — mi ferì in un modo che non avrei saputo spiegare.

Sentii qualcosa stringersi nel petto. Rabbia. Umiliazione. Frustrazione. Dolore. Tutto insieme, un nodo che mi toglieva il respiro.

Ero una delle migliori alunne nel suo corso.

O almeno, lo ero stata.

Prima.

Prima che tutto andasse a pezzi. Prima di lui.

Sentii qualcosa stringermi il petto — rabbia, umiliazione, frustrazione mescolate insieme in un nodo che mi toglieva il respiro. Ma non abbassai lo sguardo. Tenni la testa alta, la mascella serrata, gli occhi fissi davanti a me.

Non gli darò questa soddisfazione.

Sperai solo nel ritorno del nostro vecchio professore — quello anziano, quello gentile, quello che non mi faceva sentire come se stessi camminando su un campo minato ogni volta che entravo in classe.

Dalla coda dell'occhio vidi Sebastian girarsi verso di me. Il suo sguardo era compassionevole — conosceva quel suo sguardo, l'avevo visto troppe volte. Aveva capito immediatamente che la mia relazione era stata ceduta, per giusta causa, a Danielle.

E questo mi innervosì ulteriormente.

Perché il mio migliore amico avrebbe dovuto essere arrabbiato tanto quanto lo ero io in quel momento. Avrebbe dovuto essere furioso con Stan per quel tono condiscendente, per quella freddezza calcolata.

Ed invece sul suo volto c'era soltanto pena.

Pena per me.

Io non volevo la pena di nessuno. Non volevo comprensione, non volevo sguardi pietosi.

Avevo solo bisogno di qualcuno che mi aiutasse a cambiare i deliziosi connotati di Stan — magari con un pugno ben assestato, o forse due.

Passai il resto della lezione a fantasticare sul modo di rovinare quel suo bel faccino. Considerando, ovviamente, che sarebbe stato un gran peccato compromettere irreparabilmente tanta bellezza — quegli zigomi scolpiti, quella mascella perfetta, quel naso dritto — ma in quel momento la soddisfazione valeva il sacrificio estetico.

Un naso rotto gli starebbe bene, pensai con un sorriso cattivo.