— Alessia —
È pallida come un lenzuolo. Anche con il suo talento nel truccarsi, anche con l’orgoglio che le impedisce di mostrare le sue debolezze, io vedo. Vedo tutto.
— Hai pianto.
— No.
— Smettila. Sono la tua futura cognata, non la tua nemica. Hai pianto.
Si siede sul bordo del letto, le spalle curve, improvvisamente svuotata di tutta l’energia necessaria a mentire.
— Passerà.
— Non passerà. Conosco quell’espressione. È quella che avevo quando ho capito che il mio matrimonio con Carlo era un errore.
Lei alza gli occhi verso di me. Sorpresa. Incuriosita. Speranzosa?
— Ti penti?
— Ogni giorno. Ma resto. Perché è più facile. Perché ho paura. Perché non so chi sarei senza di lui.
— E sei felice?
— No. Ma ho imparato a non farmi più la domanda.
Distoglie lo sguardo. Le mie paro
