Verónica caminaba descalza por el empedrado.
Sus pies sangraban levemente, pero ella no parecía notarlo.
O simplemente no le importaba.
Había regresado.
Y esta vez, no como sombra, ni como leyenda, ni como castigo pendiente.
No.
Ahora era carne.
Ahora era voz.
Ahora era peligro.
Se detuvo frente a un escaparate que exhibía vestidos de novia. Uno blanco, amplio, cargado de tul.
Una sonrisa cruzó su rostro.
—Qué divertido. Muerte también quiere casarse.
Apoyó la mano en el vidrio. No se reflejaba.
No aún.
Pero eso también cambiaría pronto.
La habitación que había tomado no era suya.
La anciana que dormía en la casa no notó su presencia, ni la ropa faltante.
Verónica simplemente tomó lo que necesitaba: una camisa larga, un par de botas, un espejo.
Se miró por primera vez.
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