Silvia tenía una cinta métrica colgando del cuello, una libreta abierta con ideas para la boda, y dos marcadores de colores entre los dedos cuando la puerta del departamento se abrió de golpe.
—¡Cariño! —gritó Azazel con esa energía eléctrica que aparecía cada vez que ocultaba algo—. Prepara tus cosas. ¡Nos vamos!
—¿A dónde? ¿A buscar centros de mesa hechos con huesos?
—Peor. A cenar con mi padre.
Silvia lo miró como si acabara de decir que tenía una segunda cabeza.
—¿Tu padre? ¿Azrael? ¿Ese ser sobrenatural que tiene voz de trueno y se alimenta de conceptos filosóficos abstractos?
—Ese mismo —dijo con una sonrisa amplia—. Cena familiar. Previa a la boda. Y muy protocolaria. Es una tradición milenaria. Probablemente.
—¿Y tengo que ir?
Azazel se le acercó y le rodeó la cintura con l
