El sol de la mañana se filtraba a través de los escaparates de vidrio, tiñendo de un dorado suave los mostradores llenos de adornos nupciales, flores de papel, cintas de encaje y pequeños muñecos de pastel. Azazel sostenía una figura entre los dedos con una expresión tan seria como absorta.
—¿Por qué no puede ser la Muerte en vez de un novio en smoking? —refunfuñó mientras giraba la figura—. O mínimo una capa decente.
—Porque si alguien ve eso en nuestra boda pensará que me obligaste bajo amenaza de guadaña —le contestó Silvia sin levantar la mirada del catálogo de pasteles.
Azazel la miró con esa expresión que no sabía si era molestia real o sarcasmo eterno. Ella le sonrió. Verlo así, casi infantil, acariciando encajes y quejándose del color del fondant, la hacía sentir un poco más liv
