Las columnas del Olimpo temblaban con cada sollozo contenido de Afrodita, su cuerpo sacudido por una angustia que ni mil inviernos habrían logrado congelar. Sus pies descalzos se arrastraban por el mármol dorado del templo de su padre, mientras sus labios, partidos de tanto suplicar, apenas sostenían las palabras.
—¡Por favor, padre! —rogó una vez más, la voz hecha pedazos—. ¡Te lo imploro por lo más sagrado que tengas!
Zeus no podía mirarla a los ojos. Se giró hacia el trono, con las manos tensas en los brazos de mármol. Afrodita, su hija adorada, la misma que había desatado guerras con una mirada, ahora suplicaba como una mortal cualquiera. Y eso lo perturbaba más que cualquier trueno que pudiera convocar.
—¡Ya te he dicho que no, Afrodita, no insistas! —vociferó con una fuerza que hi
