EL MAGNATE ENGREÍDO Y LA ESCRITORA

TERRIBLE NOTICIA

—No tiene por qué ponerse de mal humor, señor. No me di cuenta de que usted se refería a… —Kamila se calló, decidida a ignorar su tono—. Déjeme echar un vistazo en mi estudio. Es posible que algo se me haya pasado por alto. Los editores me reenvían mucho correo de mis lectores. No siempre tengo la oportunidad de revisarlo de inmediato —agregó con una disculpa.

Kamila le dio la espalda y entró en su estudio, pasando de puntillas sobre el antiestético agujero. Dios sabía que a menudo dejaba que los papeles y sobres se amontonasen en una pila. Era un hábito desafortunado, y ahora tenía que dejar que él pensara que la había puesto en un compromiso.

Oyó que la seguían hasta su escritorio y allí comenzó a ordenar los papeles en el borde del mismo. Cuando estos se deslizaron al suelo, se inclinó para recoger otro montón que ya se había caído de una pequeña mesa ovalada de Pembroke, con sus alas siempre hacia arriba para acomodar más papeles y libros extraviados.

—Es asombroso que su trabajo, que parece provenir de una mente tan ordenada, pueda ser creado aquí, en medio de este caos —observó el hombre detrás de ella.

Kamila se giró para mirarlo. Parecía genuinamente disgustado, y ella se sintió como una colegiala traviesa delante del profesor. Los ojos de zafiro del señor Winter se clavaron en los suyos por un segundo, y sintió la misma sacudida que cuando él le tocó la mano.

Ella fue la primera en apartar la mirada, ignoró su comentario y continuó hurgando en los periódicos. Luego se dirigió a una pila de Scientific American mezclada con la Revista Literaria de Yale.

Kamila quería contarle cómo se organizaba, que tenía comida en la despensa, madera lista para el fuego y ni una pizca de polvo en ningún sitio. Quería hacerlo, pero sería una mentira descarada. Siempre había sido así, caótica, en el mejor de los casos. Su mente, sin embargo, era aguda y ordenada y con ella había escrito obras que eran concisas, fáciles de entender, y un paso por delante de sus colegas.

—Algunos tienen tiempo para hacer las tareas domésticas —comentó ella en tono casual—, mientras que otros ponemos nuestra mente en cosas más importantes, como... ¡ajá!

—¿Rescató algo, señorita Bennett?

Kamila se puso de pie y se enfrentó a ellos, agitando con aire triunfal el sobre de color crema con el logotipo de Winter y Asociados resaltado en letras azules en una esquina.

—Aquí está. —Recordó haberlo recibido, incluso haber advertido la identidad del remitente, pero había dejado el sobre encima de su escritorio para leerlo después de la cena, y luego...

Ella miró con remordimiento al extraño de pelo oscuro con sus ojos parpadeantes. El sello ni siquiera estaba roto.

—Tal vez debería abrirlo y ver por qué estamos aquí —sugirió él, con los brazos cruzados sobre su amplio pecho—. Aunque tal vez podría hacerlo en algún lugar donde todos podamos sentarnos. Los niños se están cansando.

—Por supuesto. —Regina, la madre de Kamila, se habría horrorizado por su falta de modales, a pesar de que, por el bien de su padre, se había vuelto tolerante con la falta de convenciones sociales del oeste. Sin embargo, había tratado de inculcar a su estudiosa hija un sentido de la educación y la elegancia más fina.

Kamila estaba fallando en todos los aspectos, y sabía en su corazón que por eso acogía con agrado su propio aislamiento.

—Por favor, vengan por aquí. —Pasó entre el niño y la niña, los cuales todavía la miraban como si fuera una exposición de premios en la feria, y se dirigió por el pasillo hacia el salón.

Abrió la puerta con decisión y se detuvo en el umbral. ¿Cuánto tiempo había pasado desde que había usado este cuarto? Estaba oscuro y mohoso, y francamente, olía como una manta de caballo.

—Disculpe el estado de la sala. No suelo venir aquí a menudo. Déjeme airearla un poco, pero entre y busque un asiento.

En la oscuridad, apenas podía distinguir los muebles, todos reliquias de sus padres. Se acercó a las ventanas, corrió las pesadas cortinas y abrió las persianas. El aire fresco de la primavera inundó la estancia, trayendo consigo el aroma de las flores púrpura de adelfilla que crecían alrededor de la casa.

Por desgracia, cuando llegó a la tercera ventana y abrió las cortinas, vio los cristales agrietados y la tabla clavada en los marcos desde el exterior. Cerró rápidamente la cortina, con la esperanza de que el elegante hombre no se hubiera dado cuenta.

Kamila se volvió hacia sus invitados, quienes se aproximaban con cautela. Por su gesto, era innegable que el señor Winter había visto el pobre trabajo de reparación. El niño se sentó justo al lado del hombre en el sofá de respaldo alto frente a la chimenea de piedra tosca, con un salvafuegos desgastado y un viejo rifle colgado encima. La niña había cogido una de las sillas acolchadas y apolilladas, hechas con esfuerzo y mérito por la madre de Kamila.

Consciente de que el polvo seguía flotando en el aire, notó la mueca de desaprobación de Byron Winter. Mortificada en su interior y con el estómago tenso por la peculiaridad de la escena, se acomodó en el único asiento que quedaba, una pequeña silla de color malva con trozos de crin de caballo que sobresalían por donde no debían.

Sacó la carta de la cintura de su falda y comenzó a leerla. Al cabo de unos segundos, se quedó paralizada.

—Supongo que ha llegado a la parte en la que... —dijo el señor Winter.

—¡Diablos! —Kamila saltó de su asiento—. ¿ Angie me ha dejado a los niños? ¿Acaso está loca? ¿No entiende que...?

—Ha fallecido, señorita Bennett

Kamila se sentó de nuevo lentamente, con la mirada fija en los pequeños, que no parecían entender que los adultos estaban hablando de su madre, Angie Connors. Volvió a mirar a Byron Winter, que la observaba con una expresión grave y las cejas unidas en una línea recta y feroz.

—Sí, lo sabía —afirmó ella—. Y lo siento. Mi tía Amelia, la abuela de los niños, me escribió para darme la noticia de la tragedia.