Santiago Russo
El rugido del jet privado apenas era un murmullo en comparación con lo que ardía dentro de mí.
Miraba por la ventana sin ver nada. Las nubes, el cielo, la nada. Todo me daba igual.
Sofía estaba en México. Y alguien se la había llevado. Me importaba una mierda cómo lo había hecho o por qué... solo quería partirle la cara al responsable.
Dylan estaba sentado al otro lado, bebiendo un whisky como si no estuviéramos volando directo al infierno.
—Vas a romper algo si sigues con esa cara de asesino —murmuró, sin mirarme.
—Voy a romperle la cara a alguien apenas aterricemos —le respondí, con la mandíbula apretada.
Ya había hablado con medio México. Sobornado a policías, amenazado a políticos, activado a toda la red de contactos de Lombardi. Y nada. Nadie había visto nada. N
