XXVCe soir-là, Luc Dalban rêva à sa mère. Elle était immense, géante, mais ce n’était qu’une silhouette, ombre chinoise en anamorphose projetée sur un mur par un ardent soleil. Lui était tout petit, dans un berceau à bascule. Il se balançait, se balançait. Régnait une atmosphère triste et gaie à la fois, indéfinissable. Puis l’ombre de sa mère se détacha du mur et s’approcha de lui, tout en restant à distance. Elle tournait ses mains à tour de rôle, la droite, la gauche… il voyait ses jolis doigts longs et diaphanes. La bouche chantait une comptine.
« Ainsi font, font, font Les petites marionnettes Ainsi font, font, font Trois p’t**s tours et puis s’en vont. »
L’enfant redoutait que la vision disparaisse, alors il s’accrochait à l’image de toutes ses forces. Il était en proie à une peur
