O demônio dos desejos caminha solto pela terra. Sua influência sob as almas humanas nunca foi maior e depois de tantos séculos naquele mundo, ele sabe do bom, do pior, do pior ainda, e adora a faceta nojenta que se esgueira pelas faces sorridentes espalhadas por ai. Então, vislumbrando a noite, sentado em um dos vergalhões que construía a ponte do Brooklyn, seu caminho foi cruzado por um desejo ardente de recomeçar. Helina Groover era a dona do desejo, mas ela já estava à meio milésimo de atingir o espelho de água quando o fez. Àquela altura, o gélido rio se tornava um chão sólido de concreto que estilhaçou cada um de seus ossos e transformou todo o anseio em escuridão completa e total. Dentro do silêncio daquela estranha quarta-feira, Noradath tirou o cadáver da água. Frio, botou os olhos sob a figura lôbrega, pensando que talvez não fosse má ideia usá-la um pouco. Talvez não fosse uma péssima ideia usá-la um pouco. Mas ele não conhecia Helina Groover. Nem nenhum de seus motivos.

Anne Walch se isolou do mundo pela escrita. Longe de tudo, escondeu-se em uma cidadezinha onde pudesse criar seu novo romance. A casa, antiga, proporcionou conforto, boas noites de sono, e sonhos. Sonhos que beiravam a realidade. E ela definitivamente não acreditava em fantasmas até se deparar com ele; aparecendo do mais absoluto nada, em frente aos seus incrédulos e céticos olhos, Charles se dizia o verdadeiro dono do lugar. Das três às quatro da madrugada, o homem de carne e osso surgia. Assombrando-a. Manipulando. Dominando seus pensamentos, aterrorizando suas horas diurnas e levando Anne Walch para um poço profundo de informações sangrentas. O fantasma por quem se apaixonara. Charles era um assassino. Especialista em enlouquecer.