Las cuerdas del cuarteto invisible tejían una melodía que flotaba como un susurro en el aire, entre risas veladas, el roce cristalino de las copas y el frufrú de las telas que se deslizaban con cada giro del vals. La fiesta, en su apogeo, palpitaba como un corazón desbocado. Pero Enguerrand Delacroix, Le Veuf de Minuit, permanecía inmóvil, una sombra elegante junto a una columna ornamentada. En su mano, una copa de cristal reflejaba la luz de los candelabros; en su rostro, bajo la máscara de encaje n***o con destellos metálicos, una sonrisa apenas insinuada prometía secretos. Sus ojos, ardientes e inquietos, estaban anclados en una sola figura al otro lado del salón: La Sirène.
Ella, envuelta en un vestido de un azul tan profundo que parecía contener un océano en calma, rechazaba a cada c
