A casa parecia mais organizada nos dias em que eu falava menos. Arthur gostava disso. Interpretava meu silêncio como maturidade, como aceitação. Eu deixava. Não por concordar, mas porque entender o ritmo dele era a única forma de não enlouquecer.
— Você está diferente — disse ele, outra vez, como se fosse um elogio.
— Grávidas ficam diferentes — respondi.
— Você está mais tranquila.
— Não confunda tranquilidade com economia de palavras.
Ele sorriu, achando graça. Arthur sempre achou que tinha controle sobre o humor alheio. O poder dele não vinha da força, mas da certeza de que as pessoas acabariam cedendo.
À tarde, Bianca apareceu sem avisar.
Entrou como quem não quer confronto, mas carrega um discurso ensaiado. Vestia branco. Sempre branco. A cor da inocência que ela insistia em pe
