Aprieta las cintas con firmeza. La falda baja por mis caderas, el hilo se cierra sobre el costado, y mientras termina de ajustar el cinturón de tela, me giro un palmo hacia Caelan.
—Capitán —lo llamo, voz de loza fina que esconde acero—, ¿alguna observación sobre mi vestuario? Ruairidh quiere que estés al tanto de cada hilo.
Él aguanta la provocación con la rigidez de un espaldar recién tallado. Después de un segundo eterno, su respuesta se desliza raspando la garganta:
—El laird pidió vigilancia, no juicios estéticos —responde por fin. Su voz es baja, tensa, cargada de todo lo que no puede decir.
Me mira. No como un hombre que inspecciona. Ni como un soldado que evalúa. Me mira como si recordara cada centímetro de piel que ahora se esconde bajo la falda recién ceñida. Como si lo que p
