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El sol ardía sobre la cúpula blanca de la iglesia de San Giovanni. Las campanas repicaban con violencia celestial, anunciando una boda que prometía escándalos antes que votos sinceros.
Perla Álvarez sostenía su ramo con manos temblorosas. El vestido blanco abrazaba su figura con una elegancia triste, porque ese día no era suyo, ni por amor, ni por deseo. Era una prenda prestada por el destino, impuesta por deudas, pactos y un apellido que ya no le pertenecía.
Afuera, la prensa se agolpaba. Invitados de élite, políticos, mafiosos camuflados y fariseos bien vestidos llenaban la escalinata como si fuera una alfombra roja.
Y entonces sucedió.
—¡Perla! —gritó una voz entre la multitud—. ¡Cuidado!
El sonido seco de un disparo rompió el aire como una maldición.
Luego, otro. Y otro.
La
