Die WG in Berlin-Mitte war erfüllt von einem dumpfen Schweigen, als Lukas Teufel die Tür hinter sich zuzog. Es war weit nach Mitternacht, der Regen prasselte gegen die Fenster, und die Luft im Wohnzimmer fühlte sich schwer an – nicht nur vom Wetter, sondern von der Last dessen, was sie gerade erlebt hatten. Lukas warf seinen durchnässten Rucksack auf den Boden, zog die Jacke aus und ließ sich aufs Sofa fallen, die Hände hinter dem Kopf verschränkt. Seine Rippen schmerzten immer noch von der Schlägerei in Neukölln, und die Flucht vor dem schwarzen Van in Friedrichshain hatte seine Beine in Blei verwandelt. Doch sein Grinsen war ungebrochen – Adrenalin war sein Treibstoff.
Hanna Sturm kam als Nächste herein, ihre Lederjacke tropfte, die Haare klebten ihr ins Gesicht. Sie warf Lukas einen Bl
