Anastasia
Estaba en casa de Clara. El reloj apenas marcaba las diez, pero para mí el día ya pesaba como si fueran las cinco de la tarde. Mi amiga había salido con Mia a dar un paseo por el parque, intentando que la niña no sintiera la tensión que yo ya no podía disimular. Se lo agradecía, aunque no se lo decía. Me costaba hablar últimamente. Me costaba respirar.
Aquel apartamento modesto, con sus paredes color beige y el aroma a café recién hecho, me parecía el único rincón seguro que quedaba en el mundo. Hasta que escuché la puerta abrirse de golpe.
Un portazo.
Un rugido.
—¿¡Qué mierda haces aquí en lugar de estar en la clínica con tu marido!?
Mi madre. Vestida como si viniera de misa, con el pelo perfectamente peinado y los labios pintados de rojo sangre. Pero en los ojos no había
