Freya seguía mirando en dirección a la puerta por la que Alexander había desaparecido.
Cinco minutos.
Diez.
Quince.
—No es nada —se dijo—. Es solo… una conversación.
Pero su cuerpo decía otra cosa.
Su pulso acelerado.
Su mandíbula tensa.
El modo en que sus dedos jugaron con el borde de la copa vacía.
Finalmente se levantó.
Tacones firmes.
Vestido ondeando como una advertencia.
Fue directa a la barra, sin mirar a nadie.
—¿Champaña, señorita?
—No.
Whisky doble.
Sin hielo.
El barman la miró como si no esperara esa respuesta.
Pero no preguntó.
Solo sirvió.
Freya tomó el vaso.
Miró el líquido ámbar.
Y murmuró:
—Perfecto.
Algo que arda más que esto.
Bebió un sorbo.
Fuerte.
Seco.
Honesto.
Y mientras el ardor bajaba por su garganta,
algo dentro de ella se acomodó.
No
