Sous l'Emprise de la Mafia

chapitre : 4

Le réveil sonna à cinq heures trente du matin, arrachant Elena d'un sommeil agité peuplé de rêves troublants où des yeux gris la poursuivaient à travers des corridors sans fin. Elle grogna, tentée d'éteindre l'alarme et de se rendormir, mais la perspective de donner à Dante Santoro la satisfaction de la trouver impréparée suffit à la faire sortir du lit.

Quarante-cinq minutes plus tard, vêtue d'un legging noir et d'un débardeur de sport, ses cheveux tirés en queue de cheval haute, Elena descendait les escaliers pour trouver Dante qui l'attendait déjà dans le hall. Il portait un pantalon de jogging gris et un t-shirt noir qui moulait son torse musclé d'une manière qui aurait dû être illégale.

"Ponctuelle," remarqua-t-il avec approbation. "J'aime ça."

"Ne vous habituez pas trop," marmonna Elena, encore ensommeillée. "Je ne suis pas une personne du matin."

"Vous apprendrez à l'être," répondit Dante avec un sourire en coin. "Dans notre monde, les meilleures opportunités et les pires menaces arrivent souvent à l'aube."

Ils montèrent dans la Maserati, cette fois conduite par Dante lui-même. La ville était encore endormie, les rues presque désertes alors qu'ils traversaient les quartiers en direction d'un bâtiment industriel dans une zone moins fréquentée. De l'extérieur, c'était un entrepôt ordinaire, anonyme et sans intérêt. Mais lorsque Dante déverrouilla la porte blindée avec un code complexe et une reconnaissance biométrique, Elena découvrit un espace qui n'avait rien d'ordinaire.

C'était une salle d'entraînement ultramoderne : tapis de combat, sacs de frappe, équipement de musculation dernier cri, un stand de tir à une extrémité, et même ce qui ressemblait à un simulateur de combat virtuel. Les murs étaient recouverts de miroirs, et l'éclairage LED créait une ambiance à la fois fonctionnelle et presque futuriste.

"Impressionnant," admit Elena malgré elle.

"C'est là que je viens m'entraîner," expliqua Dante en déposant son sac de sport. "Tous mes hommes de confiance utilisent cet endroit. C'est sécurisé, privé, et équipé de tout ce dont nous avons besoin."

Une femme émergea d'une pièce adjacente, et Elena comprit immédiatement qu'il s'agissait de Valentina. Grande et athlétique, avec des cheveux noirs coupés court et des yeux vifs qui évaluaient tout instantanément, elle dégageait une aura de compétence mortelle. Des cicatrices subtiles marquaient ses bras nus, témoignages silencieux d'une vie de violence.

"Valentina, voici Elena Moretti," présenta Dante. "Elena, Valentina Rossi. Elle dirigera la majeure partie de votre entraînement."

Valentina s'approcha, sa démarche rappelant celle d'un félin. Elle fit le tour d'Elena, l'évaluant de la tête aux pieds avec un regard professionnel et détaché.

"Pas de masse musculaire significative, mais une bonne posture," commenta-t-elle d'une voix rauque. "Taille moyenne, poids léger. Avez-vous déjà pratiqué un art martial ou un sport de combat?"

"Quelques cours de self-défense à l'université," répondit Elena, se sentant soudainement inadéquate. "Mais rien de sérieux."

"Nous partons de zéro, alors." Valentina échangea un regard avec Dante. "Ça va prendre du temps."

"Nous avons trois mois," dit Dante. "Fais ce que tu peux."

Valentina hocha la tête, puis se tourna vers Elena. "Les règles sont simples : je ne vais pas y aller doucement avec vous. Dans une vraie attaque, personne ne le fera. Vous allez avoir mal, vous allez avoir des bleus, et certains jours vous voudrez abandonner. Mais si vous écoutez, si vous apprenez, vous aurez une chance de survivre quand quelqu'un tentera de vous tuer. Et croyez-moi, quelqu'un tentera."

Elena déglutit, mais releva le menton avec détermination. "Je suis prête."

"Nous verrons." Valentina sourit, un sourire qui n'avait rien de rassurant. "Commençons par les bases. Dante, tu veux te joindre à nous pour l'échauffement?"

Les quarante-cinq minutes suivantes furent un enfer. Valentina les guida à travers une série d'exercices d'échauffement qui auraient fait pleurer un marathonien : burpees, sprints, pompes, abdominaux, squats. Elena sentait ses muscles brûler, sa respiration devenir laborieuse, mais elle refusait de montrer de la faiblesse, surtout devant Dante qui exécutait chaque mouvement avec une facilité exaspérante.

"Vous vous en sortez bien," commenta Dante alors qu'ils faisaient une pause pour boire de l'eau. Sa peau luisait de transpiration, rendant ses traits encore plus sculptés. "Mieux que je ne le pensais."

"Vous pensiez que j'allais m'effondrer au bout de cinq minutes?" haleta Elena, s'essuyant le visage avec une serviette.

"Honnêtement? Peut-être." Dante sourit. "Mais vous êtes tenace. J'aime ça."

"Assez de bavardage," interrompit Valentina. "Maintenant, le vrai travail commence. Elena, sur le tapis. Dante, tu seras son partenaire pour les premières démonstrations."

Sur le tapis de combat, Valentina commença à enseigner à Elena les bases de la défense personnelle. Comment se tenir, comment distribuer son poids, comment anticiper une attaque. Puis vinrent les techniques de dégagement : comment se libérer d'une prise au poignet, d'un étranglement, d'une saisie par derrière.

"Dans une attaque réelle, vous n'aurez pas le temps de réfléchir," expliquait Valentina tout en démontrant chaque mouvement. "Votre corps doit réagir instinctivement. C'est pourquoi nous allons répéter ces mouvements encore et encore jusqu'à ce qu'ils deviennent une seconde nature."

Dante servait de partenaire d'entraînement, permettant à Elena de pratiquer sur lui les techniques enseignées. C'était étrangement intime, cette proximité physique, ces corps qui s'entremêlaient dans un combat chorégraphié. Elena sentait la chaleur de son corps, la force contenue dans ses muscles, la puissance qu'il retenait délibérément pour ne pas la blesser.

"Plus fort," encourageait Dante lorsqu'elle pratiquait un coup de paume sous le menton. "Je sais que vous en avez plus. Ne retenez pas vos coups."

"Je ne veux pas vous faire mal," protesta Elena.

"Vous ne le pouvez pas," répondit Dante avec assurance. "Pas encore, du moins. Mais vous devez apprendre à frapper avec intention. Imaginez que je suis quelqu'un qui veut vous tuer. Que feriez-vous?"

Elena ferma les yeux un instant, laissant la peur hypothétique se transformer en colère. Puis elle frappa à nouveau, cette fois avec toute la force qu'elle pouvait rassembler. Sa paume percuta le menton de Dante avec un claquement satisfaisant, le faisant reculer d'un pas.

"Voilà!" s'exclama Valentina avec approbation. "C'est exactement ça. La rage est votre amie dans un combat. Canalisez-la."

Ils continuèrent pendant deux heures, Elena absorbant les techniques comme une éponge assoiffée. Coups de poing, coups de coude, coups de genou, frappes au niveau des points vulnérables. Valentina était impitoyable mais patiente, corrigeant constamment sa position, son angle d'attaque, sa distribution de poids.

"Vous avez un potentiel," admit finalement Valentina alors qu'ils terminaient la session. "Vous apprenez vite, et vous n'avez pas peur de la douleur. C'est bon signe."

Elena s'effondra pratiquement sur un banc, chaque muscle de son corps criant sa protestation. Elle n'avait jamais été aussi épuisée de sa vie, même après les journées les plus longues de traduction.

"Prenez une douche," dit Dante en lui tendant une serviette propre. "Il y a des vestiaires à l'arrière. Ensuite, nous allons au stand de tir."

"Vous plaisantez?" gémit Elena. "Je peux à peine bouger."

"C'est justement le but," répondit Dante. "Vous devez apprendre à fonctionner même quand vous êtes épuisée. Les situations dangereuses arrivent rarement quand vous êtes fraîche et reposée."

Sous la douche, Elena laissa l'eau chaude apaiser ses muscles endoloris. Elle examinait son corps dans le miroir embué, notant déjà les premières marques violacées qui apparaissaient sur ses bras et ses jambes. Elle aurait des bleus, beaucoup de bleus. Mais étrangement, elle se sentait... vivante. Pour la première fois depuis son retour, elle faisait quelque chose de concret, elle acquérait des compétences qui pourraient littéralement lui sauver la vie.

Trente minutes plus tard, fraîche et vêtue d'un jean et d'un t-shirt qu'elle avait apportés, Elena rejoignit Dante au stand de tir. Il avait déjà sorti plusieurs armes, les alignant sur le comptoir avec l'aisance de quelqu'un qui les manipulait depuis toujours.

"Avez-vous déjà tiré avec une arme à feu?" demanda-t-il.

"Une fois," admit Elena. "Mon père a insisté pour que j'apprenne quand j'avais seize ans. Je détestais ça."

"Pourquoi?"

Elena contempla les armes avec une expression de dégoût mal dissimulée. "Parce qu'elles représentent tout ce que je méprise dans ce monde. La violence facile, la mort à distance, la lâcheté de tuer sans avoir à regarder sa victime dans les yeux."

Dante resta silencieux un moment, puis prit l'une des armes, la vérifiant méthodiquement. "Je comprends ce sentiment. Vraiment. Mais voici la réalité, Elena : vos ennemis n'auront pas ces scrupules. Ils vous tireront dessus sans hésitation, sans remords. Refuser d'apprendre à utiliser une arme par principe philosophique, c'est noble, mais ça pourrait aussi vous coûter la vie."

Il avait raison, bien sûr. Elena le savait. Elle prit une profonde inspiration et hocha la tête. "D'accord. Montrez-moi."

Dante passa l'heure suivante à lui enseigner les bases : comment tenir correctement une arme, comment viser, comment contrôler sa respiration, comment absorber le recul. Il était un professeur patient, se tenant derrière elle pour corriger sa posture, guidant ses mains pour trouver la bonne prise.

"L'arme est un outil," expliquait-il doucement, sa voix près de son oreille alors qu'il l'aidait à ajuster son tir. "Rien de plus, rien de moins. Elle n'est ni bonne ni mauvaise. C'est l'intention de celui qui la tient qui importe."

Elena tira son premier coup, le recul la surprenant malgré l'avertissement de Dante. La balle manqua la cible de plusieurs centimètres.

"Pas mal pour un premier essai," commenta Dante. "Réessayez. Cette fois, ne fermez pas les yeux juste avant de tirer."

"Je n'ai pas fermé les yeux," protesta Elena.

"Si, vous l'avez fait." Dante sourit. "C'est un réflexe naturel. Mais vous devez le surmonter."

Tir après tir, Elena s'améliorait progressivement. Ce n'était pas naturel pour elle, pas comme pour Dante qui pouvait apparemment mettre une balle exactement là où il le voulait à chaque fois. Mais elle apprenait, et c'était ce qui comptait.

Après le stand de tir, ils prirent un petit-déjeuner tardif dans un café discret que Dante semblait connaître. L'endroit était presque vide, avec seulement quelques clients matinaux et un propriétaire qui salua Dante d'un hochement de tête respectueux mais prudent.

"Vous venez souvent ici?" demanda Elena alors qu'ils s'installaient dans un coin isolé.

"Quand j'ai besoin de penser," répondit Dante. "Le propriétaire, Antonio, il me connaît depuis que je suis enfant. Il a travaillé pour mon père autrefois, mais il a pris sa retraite pour ouvrir ce café. C'est l'un des rares endroits où je peux venir sans avoir à être constamment 'Il Fantasma'."

Elena observa Dante avec curiosité. Chaque fois qu'ils passaient du temps ensemble, elle découvrait de nouvelles facettes de sa personnalité, des couches qui contredisaient l'image du criminel impitoyable que sa réputation véhiculait.

"Parlez-moi de votre enfance," demanda-t-elle impulsivement. "Comment devient-on... ce que vous êtes?"

Dante remua son espresso, son regard devenant distant. "On ne choisit pas vraiment. On naît dedans, et c'est tout ce qu'on connaît." Il marqua une pause. "Mon père était un homme dur. Brutal, même envers ses propres enfants. Il croyait que la faiblesse était le pire péché possible. Chaque erreur était punie, chaque moment de vulnérabilité exploité."

"C'est horrible," murmura Elena.

"Ça l'était." Dante haussa les épaules. "Mais ça m'a aussi rendu fort. Ça m'a appris à survivre dans un monde qui ne pardonne pas. Isabella et moi, nous nous sommes protégés mutuellement. Elle est la seule personne en qui j'ai vraiment confiance."

"Et vos parents? Ils sont encore vivants?"

"Mon père est mort il y a cinq ans. Crise cardiaque." Une ombre passa sur le visage de Dante. "Ma mère est dans une institution psychiatrique. Elle n'a jamais vraiment récupéré de... tout."

Elena sentit une vague de compassion inattendue. "Je suis désolée."

"Ne le soyez pas," dit Dante, relevant les yeux vers elle. "Nous sommes tous des produits de nos circonstances, Elena. Vous et moi, nous avons grandi dans des prisons dorées, formés pour des rôles que nous n'avons jamais vraiment choisis. La différence, c'est que vous avez eu le courage de fuir. Moi, je ne l'ai jamais fait."

"Pourquoi pas?" demanda Elena doucement.

Dante resta silencieux un long moment. "Parce que j'avais des responsabilités. Isabella. Nos hommes. Les familles qui dépendaient de nous pour leur protection, leur gagne-pain. Si j'étais parti, tout se serait effondré. Et puis..." Il hésita. "Et puis il y avait Sofia."

"Sofia?" répéta Elena, reconnaissant le nom que Marco avait mentionné.

"Sofia Romano." Le visage de Dante se ferma, ses traits devenant un masque impénétrable. "C'était... elle était tout pour moi, autrefois. Nous devions nous marier, construire une vie ensemble. J'avais même envisagé de quitter ce monde pour elle, de tout recommencer quelque part d'autre."

"Que s'est-il passé?" demanda Elena, bien qu'elle craignait déjà la réponse.

"Elle a été tuée," dit Dante d'une voix sans émotion, mais Elena pouvait voir la douleur ancienne dans ses yeux. "Il y a six ans. Une bombe placée dans sa voiture. C'était un message pour moi, une punition pour avoir osé vouloir quitter ce monde. Les Castellano n'ont jamais revendiqué l'attentat, mais je sais que c'était eux."

Elena sentit son cœur se serrer. "Dante, je suis tellement désolée."

"Après sa mort, j'ai compris quelque chose," continua Dante, son regard fixé sur un point au-delà d'Elena. "L'amour dans notre monde est une faiblesse. C'est une vulnérabilité que vos ennemis exploiteront sans pitié. Sofia est morte parce que je l'aimais, parce que j'ai laissé voir combien elle comptait pour moi. Je me suis juré de ne plus jamais permettre cela."

"C'est pour ça que vous avez accepté notre mariage arrangé," réalisa Elena. "Pas malgré l'absence d'amour, mais à cause d'elle."

"Exactement." Dante la regarda enfin. "Avec vous, il n'y a pas cette vulnérabilité. C'est un arrangement d'affaires, une alliance stratégique. Personne ne peut utiliser nos sentiments contre nous si ces sentiments n'existent pas."

Elena ne savait pas quoi dire. La logique était froide, pragmatique, et terriblement triste. "Mais est-ce vraiment une vie? Exister sans jamais permettre de ressentir quelque chose de réel?"

"C'est une survie," corrigea Dante. "Et dans notre monde, c'est tout ce que nous pouvons espérer."

Ils terminèrent leur petit-déjeuner dans un silence pensif. Elena réfléchissait à tout ce que Dante venait de révéler, à la tragédie qui avait formé l'homme qu'il était devenu. Elle commençait à comprendre que derrière le masque du criminel impitoyable se cachait quelqu'un de profondément blessé, quelqu'un qui avait construit des murs si épais qu'il ne savait plus comment les abaisser.

Sur le chemin du retour, Dante s'arrêta soudainement devant une librairie. "Attendez ici," dit-il en sortant de la voiture.

Il revint quelques minutes plus tard avec un paquet qu'il tendit à Elena. "Tenez."

Elena déballa le paquet pour découvrir un livre : une édition illustrée de La Divine Comédie, magnifiquement reliée en cuir avec des dorures délicates.

"Je me suis souvenu que vous étiez traductrice," expliqua Dante, presque timidement. "Je me suis dit que vous apprécieriez une belle édition. Et puis... ça vous rappellera notre conversation d'hier."

Elena était touchée par le geste, plus qu'elle ne voulait l'admettre. "C'est... merci, Dante. C'est vraiment attentionné."

"Je peux être attentionné, parfois," dit Dante avec un demi-sourire. "Quand je ne suis pas occupé à terroriser mes ennemis."

De retour à la demeure Moretti, Elena se traîna jusqu'à sa chambre, son corps épuisé réclamant du repos. Mais avant de se coucher, elle ouvrit le livre que Dante lui avait offert et trouva une note glissée entre les pages. L'écriture était masculine, assurée :

"Nel mezzo del cammin di nostra vita mi ritrovai per una selva oscura, ché la diritta via era smarrita."

Au milieu du chemin de notre vie, je me retrouvai dans une forêt obscure, car j'avais perdu la voie droite.

Peut-être que nous sommes tous perdus dans la forêt, Elena. Peut-être que tout ce que nous pouvons faire, c'est chercher la lumière ensemble.

- D.

Elena referma le livre, son cœur battant étrangement vite. Dante Santoro était en train de devenir bien plus qu'un simple fiancé imposé. Il devenait une énigme qu'elle voulait résoudre, une personne qu'elle voulait comprendre.

Et c'était terrifiant, parce qu'Elena savait que vouloir comprendre quelqu'un était le premier pas vers l'attachement. Et l'attachement, dans leur monde, était la chose la plus dangereuse de toutes.