Vincent soltó el arma. Sus dedos ya no podían sostenerla.
Cayó de rodillas, gritando, sujetándose el hombro izquierdo, mientras la sangre se desbordaba a través de su camisa.
—No le disparamos a la cabeza —dijo el ruso, bajando lentamente el rifle de francotirador que uno de sus hombres le sostenía—. Porque mi nieto pidió que lo dejáramos respirar… un poco más.
¿Nieto?
Alexander cruzó lo que quedaba del jet en dos pasos. Me tomó del rostro con manos temblorosas, su aliento agitado. Sus ojos buscaron los míos.
—¿Estás herida?
Negué con la cabeza, aunque la garganta me ardía por el miedo contenido.
—Lo sabía —murmuré con la sonrisa quebrada—Sabía que vendrías por mí.
Lo abracé con fuerza. Ya no importaba si era un Tarasov o pertenecía a la mafia rusa. Era mío. Y había venido por mí.
