Le camp du clan de Carlos Solis était plongé dans le chaos. Les flammes des feux de camp vacillaient sous les bourrasques d’une tempête naissante, projetant des ombres frénétiques sur les tentes déchirées. Les hurlements des loups-garous se mêlaient aux cris des chasseurs, dont les lames enchantées scintillaient d’une lueur argentée, tranchant l’air avec une précision mortelle. Susan Mayer, au cœur de la clairière, serrait une branche épaisse dans ses mains, son pouls battant à tout rompre. La marque sur son poignet brûlait, une douleur aiguë qui semblait répondre à la violence autour d’elle. Lynette Scavo, à ses côtés, brandissait son tisonnier comme une arme, son regard farouche balayant les ombres. Mike Delfino, malgré ses blessures, luttait à quelques mètres, ses yeux argentés brillant
