El cuarto quedó sumido en penumbra. El aire olía a pólvora seca, sudor y nerviosismo. Yo, Harper, estaba amarrada como un tamal, con el cinturón de Damien atado a mis muñecas y una cinta adhesiva cubriéndome la boca, porque aparentemente este sujeto no conocía el concepto de comunicación no violenta.
Me revolví un poco en el colchón, haciendo ruiditos frustrados por la cinta, pero nada. La puerta estaba cerrada, y desde el otro lado comenzaban a escucharse los pasos pesados, los saludos toscos y ese tono grave que solo podía pertenecer al jefe de jefes.
Damien se había transformado.
El hombre que hacía unas horas me gritaba por comerme sus papas, ahora estaba de pie con la espalda recta, la mirada fija y la mandíbula tensa, listo para enfrentar al jefe con el aplomo de un soldado vetera
