Cuando crucé el enorme portón de hierro forjado, sentí que mis pies pesaban más que nunca. La mansión —mi cárcel de oro— estaba exactamente igual: columnas imponentes, jardín perfecto, fuentes ridículamente decoradas. Todo menos yo. Yo ya no era la misma.
Apenas crucé la puerta principal, ahí estaban.
Mi madre, impecable en su conjunto Chanel, con cara de "te dije que no sobrevivirías sin nosotros".
Mi padre, trajeado como siempre, con esa ceja alzada que usaba cuando estaba a punto de darme un sermón.
Y mis hermanos, alineados como si estuviéramos en una maldita junta corporativa en lugar de un reencuentro familiar.
—¿Qué demonios estabas pensando? —disparó mi padre como si fuéramos accionistas a punto de perder millones.
—Hola, yo también los extrañé —respondí sarcástica, quitándom
